raro

las axilas de los muertos
las casas que van de la plaza al cerro
pampinos con iglesias,
los cerros,
el algodón como hogar,
la playa
mi playa
tus pies extranjeros

pisoteando
desordenando


quebrando
cada espacio que profesionalmente dejé entre grano y grano
como vez,
me demoré años, montaños, montañas de años...
dejé enbolsas espinas, colillas,
sapos y cadenas
tuve orillas limpias,
pero orillas que no esperaban

la playa bonita,
bonita como las papitas de un caldito
bonita como el paraguita
bonita como las patitas que trajiste
y que me dan penita

el llamado era de amiguitas,
de amiguitas de amiguitas
de homosexualitos y pititos
ellos te llamab
a gritos
no yo
el chiquito
que vive en el barquito
que ronda y ronda
en espera de un poquito
poquitito
si, nunca pedó más
porqe nunca fui capas
de casar
de acampar
de nadar
como un atletaass
que vivió
ne las caletas
de alla atrás
atrás
atrás sin golpes
la playa tiene un pez
que es mas que los ojos verdés
que es mas que moldes de quequés
asentos equivocados,
segmentos anonadados
cantores callados
amores engañados,
de tiempo corto,
con el olor a orto
lo recogí
le recibí
lo concebí
despues
el pipis,
el hombre de mizizi
pi
pipis
la bilis
eso te vomite en el arcoirIS
arcos
flechas
pechas
fechas
incumplidas,
Leonidas, ven y salvame
con tu antorcha de plata carCOMIDA
comida
comoda
moda ca
moda cara
caravelas de tarzan
enorme el caimán
triste el pellejo
que quedó del alemán.
Hitler es una cheer
una cheer lider,
una gran mujer
que vive sola y su merced
como debería ser,
un hitler con tetas
ya es mujer,
y no cualquier
tipo
que
ademas de ser
busca parecer.

frenos alternativos

Que lo pare un desmayo, el cielo ya se se puso negro y nadie estuvo ahí para detenerlo, ni los chinos, ni los oshares, a ningun pelagato se le ocurrió echarle unas gotas de blanco a este cielo que pesa en las espaldas. En algunas horas de las noches se me caen los pulmones, derramando y derramando zumbidos grises, es así porque nadie los entiende, fumaron tanto que hoy son la ceniza de todos los ceniceros, ¿¿¿donde estaban tus mieles cuando las pedian a gritos??, apuesto que andaban con abejas más traicioneras que el calor de este otoño que llega a la ciudad, apuesto que estaban por ahí, buscando lenguas y cucharas para ser comidas, tus mieles, tus mieles podían llegar a ser leche, quién dice que no, o quizás música con desafinaciones severas, el punk y las piezas clásicas de un remix. Las calles aun permanecen como carbón bajo estos pies chuecos, la salsa fría ya es plato principal,porque los fideos ya están atrás, la moda hoy es comerlos con aceite, y los tuyos eran así no más, fomes pero amables. La gente preguntará por las recetas, querrá saber como era la comida que crea estas letras, pero buscan algo que está ahi mismo, cercanas, son viandas de todos los días, las de más fácil elaboración. Ni recetas, ni evasiones de recetas, el desmayo es la mejor opción, un cuerpecito partido en tres mirando el mundo desde el suelo es una postal de ensueño, agradable, cada parte intenta recordar el porque del desmayo pero terminan por concluir que jamás hubo corto circuito, que todo es una farsa y que en verdad lo dijeron para que cada parte del casi muerto se sienta enfermiza, más moribunda que el cielo que observa y observa, las gentes y los tuyos están coludidos con los cielos negros, nada de tontos, saben que sirve para esconderse de los desmayados, de los que tiritan, de los que escriben con el frio y el oleaje.

je jeeeeeeeeeeee

el perro está lejos de aquí
al igual que tú,
las parejas terminan mirando al suelo
prendiendo cigarros, mordiendose los labios,
el humo del café es más agradable
que esas dos caras indiferentes


El perro se fue
el si se atrevió a escapar de las bombas,
de la cacería y de los malos ratos,
no atornilló su poto a una silla
esperando la última palabra

Está lejos, como tu y tus pies
como el escudo de los acabados
prefieren darse vueltas entre la inseguridad
escándalos, escándalos
apaguen los fuegos que prenden la cafetería!!

sabiduría de perro,
odia que sus ojos se tornen cristalinos
y le goteeeeeeeeeeeeeeeeeen hasta sus patas,
está lejos, cómo tu
fantasmita sin pesadilla,
que trajiste la voz quebrada
hasta aqui y me hiciste comerla a bocados
nunca canapés,
siempre pavos de años nuevos, sopas maternas,
mamadeeeeeras de un año y tanto!

Los perros no sonrien,
yo tampoco...
a ratos la sonrisa, después la cola
mooved, mooved

tu, yo, el perro
se entrecruzan con el polvo
no hablamos, solo besos en la frente y chao
música, música, pero buena música

chiquillos burlones faltos de arroz

nadie respnde a los saludos que tienen tendencias a permanecer bien tibiecitos, nadie quiere el té cuando quema, pero si cuando calienta. Después de los Holas y los Chaos, el ambiente es triste, silencioso, guitarreado, los hombres de pantalones largos se van y nos dejan sus calzoncillos como muestra de que estuvieron con nosotros, "lastimeros", así nos llaman desde los segundos pisos, enviando como email virulentos unas carcajadas que desesperan, carcajadas de bullin escolar, carcajada de niño sin frenos. Que triste no sentimos después de la lluvia, y que alegre vamos cuando el arroz queda bien graneado, así, felices cuando llegan las caras que conocemos, trayéndonos paisajes que hemos recorrido, céspedes que hemos pisado sin preocuparnos del futuro de las plantas, ahí es cuando el arroz queda en su punto perfecto. Las playas, los juegos infantiles, hablar de dibujos animados del ayer y hoy, todo es un conjunto, los buenos ratos podrían ser la ensalda que comparta el plato con el arroz, je jeeeeeeeeeee, diría despues de ver el suculento plato, los que no me saludaron, quizás sean el postre, pero que importa el postre, solo nos quedamos con lo dulce y con el pensamiento de que la hora del almuerzo terminó, eso son los postres. Aunque las burlas y los griteríos que nos tiraban de los pisos altos pueden ser tan atractivos como un suculento pie de limón, o un suspiro limeño, pero nada se compara con la fruta, la fruta dulce que combina mejor con un arroz y con las ensaladas, la naranja que chorrea, las cosquillas en las amígdalas, o el melón duulcecito, puras buenas cosas para acompañar a las caras conocidas, porque hablar con ellas es volver a lo natural, remontarse a la primera naranja o al primer melón, partirlo con el trozo de algun árbol y ser uno con las paredes carnosas del fruto. Es ahi cuando suenan las campanitas, tilin tilinn!!! tolon toloonn!!! que bueno, porque el sonido de las campanas siempre trae adjunto un par de montañas de fondo. Todo eso hasta que los burlones llaman a entrar con ellos al mismo salón, dispuestos a obsequiar más burlas, más cosas feas, mas soledades sin sentido alguno. Cerdos, cerdos adictos al paté de ternera y los platos más malos, ellos jamás aprendieron el arte de granear arroz o el catar de una buena fruta, malditos, solossss se hunden en sus risotadas y en el humo de sus cigarrillo, que ofrecen y ofrecen sin recivir respuestas concretas.

así son los vómitos

Llegué con regalos del vecino pais. Los entregué me preocupé de que no se dañara ni perdiera, con tantos años metiendose cosas raras en el cuerpo, la mente se descoloca un pichintún y la memoría se hace la loca. Te lo aseguro, ni Keiko ni Vargas Llosa me dijieron "toma, llévale este", no , para nada, sería lo mismo que pedirle consejos al muro trasero del Enjoy, yo fuí, de frente y dije, "uh, esto puede ser agradable, quizás hasta se le erizen los pelos y quede similar a una figura del outisider .Mágico, pensé, ya, si , lo compré mientras habia un grupo de loros gritando por sobre las palmeras. Luego pensé en el jugo y en su ingrediente estrella: la algarrobina. Oooye, la algarrobina era algo que me transportó a las pichangas de mis tios en Victoria, no tenian da que ver con la otra, nunca he sabido si en Victoria vendian algarrobina para hacer algún postre, si no que pensé en el genesis de su nombre, Algarrobina... Algarrobo... algarrobo, los árboles que crecen en la pampa del Tamarugal, recordé bailes de la Tirana, la cara de mi padre cuando niño, a mi recien difunta tía siempre acompañado de la dicotomía de pensar, porque un árbol desértico, seco y quitadito de bulla podría convertirse en el ingrediente más bacán de un jugo natural o de un postre de todo un país. "Que buena", dije, la gente allá en Antofagasta debería probar esta maravilla, allá les falta conocer e integrar más cosas a su espectro de la sociedad, entender que la pasta base no es solo de los pobres o pungas y que en Perú no son todos indios, y que los indios de Perú no son solo burreros. Apartado de ese pensamiento agresivo, pensé en la gente que conosco que se creen master de la cocina, o en buenas palabras, que aman el arte culinario, ya les tenía regalos y una botella de algarrobina sería la corona en la cabeza de algún indicado. En ese momento los loros ya no chillaban, eso queria decir que no eran buenos tiempos para andar comprando botellas del mágico material, era mejor el recuerdo dentro del estómago hasta la proxima ida al baño. Los regalos, eran bonitos, porque nno , eran simpáticos, tenian esa onda internacional/andina y todo eso que gente acostumbrada a las ropas de tiendas o al sabor de la comida rápida le impresiona. Entre tanto jugo natural y divagaciones en relacion al regalo, terminé optando por el cariño, también llamado apego, y por que no llamarlo... regalo de corazón. Bah, patrañas, salió todo mal, desde el lado más historicos del Perú llegan cosas mas interesantes, con mas olor a inca, no como las de Tacna, que vienen con olor a comercio, a arteasanía en serie, y que logran matar el espiritu andino, al igual que Evo y esos giles que se creen bolivarianos, si, me sentí bolivariano, asesino del arte precolombino y aguila que mira desde arriba, pero los regalos ya los regalé, los pintorescos y hermosos trozos de Perú están en manos que no deberían estar, manos que ya tuvieron algo más peruano que mis souvenires, es simple, hay gente a la que le llegan regalos que no se lo merecen, no podría dar ejemplos.

los ruidos, los ruidos

Con el sonido de los camiones dándole duro a la combustion interna es dificil seguir, los centinelas del estado están ahí detrás, sonriendo refugiados y esperando por la próxima bandada de jóvenes idealistas, mal denominados comunistas, para desahogar todo la ira contenida en las relaciones matrimoniales, paternales e incluso institucionales. Así no se puede, este sonido gana, es más fuerte que las palabras que recito al llegar a casa, un poco más fuerte que los gritos de los drugos, y mucho más fuerte que el mál sabor de la recina espantosa.
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sonnnn esos espantos sonoros los que se mesclan con la cascada de ideas que sale de la frente, arruinando conceptos prefabricados que aparecieron mágicamente en el camino de la playa hasta acá, la hermosa gaviota que se vía pintoresca en la punta de una roca toma forma de paloma carroñera.

Dale que dale locomoción colectiva, los paros siguen y el ronquido tácito de tus motores despiertan a los dormilones. Vamos, síguele dando duro a los caminos, mas que mal son de ustedes, las ballenas de la pista, el animal más grande y carismático de las calles de la ciudad. Deberían probar con la azucar o la vainilla, quizás eso les de un poco más de ternura a sus pistones, y paren con la sonido brutal que termina con los sueños de amor o placer infinito.

Paren, porque el olor a aceituna ya no paró, sigue bajando desde el paladar para llegar a la lengua, las vacas agradecen una lengua menos, así los retratos de sus vacunos no termina como un simple jpg, y queda como un verdadero recuerdo de los buenos tiempos. Vacas y micros, los centinelas y las penas de amor, combinaciones raras, una es sin la otra, los centinelas y las vacas pueden ser, pero las micros y las penas de amor no resultan, y no es que las penas de amor sean recuerdo que alguna vez se concibió en un autobús de locomoción colectiva, más bien el sonido de su fucelaje es tán drástico que rompe los recuerdos de amor, algo parecido a una fiesta de elefantes preñados sobre la telaraña de la última araña, pensando desde la más grande hasta la más piñufle.


con la cabeza afuera de la ventana se siente el aire de una forma distinta, el viento helado del mar golpea en los paladares inferiores, podríamos reconocerlo, es una sensación re buena, entrel a cortina y el marco aparecen imágenes de edificios que con una buena inversión de un capital privado, podrían ornamentar la costa y sería la papa del turismo. Las nuves serían las mismas , como lo son las canciones para los noticieros, las comidas lejos de casa, la ropa cuando no hay un detergente a mano, nadie querria cambiarlas y si quicieramos no se podría, la humedad nos espantaría, hecharía a perder la piel seca que se ha cosechado desde el parto. En un plano contrapicado, tendriamos los modernos y novedosos edificios que adornan la costa y un par de nuves de algodon, porque no queremos aguita, queremos frio , pero no aguita, se prefiere la bebida. Si The Coca Cola Compani, comprara y produjiera nuves que hacen llover gaseosas, llamaríamos a los ingenieros comerciales para que analicen la compra de estas, seguros que serían fenomenos naturales estables sobre los edificios.

Parece que el sonido mecánico y el timonel de los centinelas es un buen ruido para crear cosas llenas de quistes, morbosas y ediondas a cuerpos sucios, es cosa de esperar y dejar que la cascada se mescle, juntar la nobleza de una palta con la insurreción de la mayonesa, o d e la maldita mostaza que tanto se demora en disolverse en la guata. Sonidos, ruidos, molestias, sueño maldito, buenas y malas combinaciones para los días de furia.

a mis amigos:

El sonido de los tiempos esta hechos por perros que perdieron su calidad de guardianes de casas y fueron los pisoteados por la desigualdad social. Los cercos electricos, los alambres de pua, y esa seria de instrumentos hechos para aniquiliar y achicharrar a cualquiera que quiera robar un sillón, una tele o cualquier cosa que sea robable, han terminado por acapararce del monopolio de la seguridad casera. Pobres perros, sus dientes dejaron de pensarse en tiempos mejores a mordiendo la carne pobre de los ladrones de antifas, sus patas flacas empezaron a avandonar la idea de ser el impulso para el espectacular salto que será la mordida del vándalo. "Esta ciudad ya no es la misma" dicen las abuelas cuando por la noche salen a sacar la basura, los relatos van y vienen al igual que las experiencias, y los perros, trás las rejas, no podiendo oir, ven las caras de desagrado de las profesoras jubiladas, entendiendo solo murmuros de un idoma tan complejo como debe ser el de un humano promedio. Tristes perros, ven como los dias corren y se llevan las hojas que votaron los árboles, se debieron acostumrar al molestoso y punzanteal sonido de cercos electricos .El vidrio de sus ojos de perro triste ya está más abajo que la antigua muralla que defendian, ven como en el almacen de alfrente se encuentran las mismas señoras que hablan de los ladrones, las mismas personas que ayer estasionaron la ultima joyita de hyundai frente a sus secas narices. Pobres y desprolijos perros, no es mi intencion hundirlos ne la pena, pero debo decirles que esto se pondrá peor, el nuevo gobierno del señor Pñera amenza con ampliar esta brecha social, y en el mismo almacen de alfrente, verás como más ladrones vendrán a sus casas, miraran el cerco y lloraran de pena, luego su mirada será hasia ustedes y serán simples mascotas, van a ser testigos como las abuelas están mas viejas y compran menos pan por la falta del dinero y frente a su nariz ya no llegará la ultiam joya de hyundai, sino que quizás sean un Porch o alguno de esos autos modernos siempre brillantes y de puntas redonditas.

Perros, perros , perros los cercos electricos serán reemplazados por guardias humanos, quizás por enormes muros de piedras y tu hogar ya no será el aire libre, si no que seran castillos de la nueva era, hogares hijos del miedo, del fraude, de la ingorancia y de la arrogancia de los poderosos.

Me despido.