DE REGALO: VIOLINES

Seis mil son los
violines que instalé
en tu pequeño closet,
para que cuando
desnuda estés,
las cuerdas te amarren
y te cuenten de Perú o
del norte de Argelia,

allá la gente no usa
closet pequeños como el tuyo,
pero si los violines
hacen de las suyas.
“hacia allá deberías llevarlos,
córtate los pies y anda”
me dice el tercer intento
de Jesús que contraté a
cambio de sal.

Por eso que mientras duermes,
sigo con la faena,
los violines deben estar hermosamente
puesto sobre tus poleras,
no sobre otros asuntos, todos
aman tus poleras y el pelo
que cosechaste y que creció
 como una enorme hebra japonesa,
que cae del rascacielos,
nada de pelona, nada de triste calvicie,
dos goles en un año
tu pelo y los violines,
los seis mil que instalé.

A UNA MINITORTA

En las mesas
los sabores son distintos,
cada pieza de baile
es similar a los cigarrillos,
esos que fumas tú después
de la ducha.

Que no me descubran
acostado sobre la mesa
queriendo comerme tu enorme
cara de manjar
llena de diagnósticos
que alguna vez fueran
esta muerte que tengo
detrás de mí.

Que nadie sepa que
por debajo de la mesa
también tengo ojos
para observar tus piernas,
dulces montañas de chocolate alemán,
mis rodillas nunca natas son
los ojos que no te puedes
sacar de encima,
pero que no te pesarán
jamás si los sacas y los
cambias por suaves besos
en la orilla de la cama
o sobre la mesa, donde
su sabor podrá ser distinto,
pero nunca irremplazable. 

TRÁGATE LA PALABRERÍA

Y si te gustan tanto los poetas
¡Anda a buscarlos
 a algún bar del centro!

Allá todos escribirán hermosamente
de tu sonrisa y de tu enorme carisma
para con el mundo.

Yo no hago poesía,
aunque si soy un borracho anónimo.

Pero con el ir y venir de los días
estos brazos han  sabido
empuñar algo más
que botellas y puñales,

Ahora aprieta manos
hombros y dolores
de alma, es por eso
que cualquier dolor que tengas
¡ahógalo en la botella!
Así alguna tarde de esta vida,
la beberé.

ferinagüei

hablamos de esto porque no hay más
hace años que el libro está bien cerrado,
los vientos que lo abrieron de vez en cuando
estan más allá, levantando la tierra de los cerros,
nunca con las tapas duras,
ya están viejos para eso.
Hablamos de esto porque
el presente ya es el pasado,
pasado bien escrito con tiza que no sale,
que hecha raíces como las palmeras.

NN

me faltan las palabras,
hacer las paces con el mundo me dejo ciego,
semi mudo
y sonriente.
voy por la calle pensando mucho
y escribiendo menos,
tengo el mundo resumido en estas cuatro paredes,
las drogas nunca faltan
porque siempre hay plata
que no es mía
pero que me pertenece y me rompe las pelotas saber
porqe no puedos tener las mías,
encontrando respuestas en todos los almacenes
en todos los restoranes, en todas
las casa de remate.
Mi teoria de la paz personal se rompe,
cortandose y cayendo con migo al asfalto,
el cual nunca estuvo mojado porque aqui ni llueve,
y cuando llueve se cae el cerro sobre nosotros.
Se rompe y se quiebra en cuatro grandes trozos,
uno, me comenta de la vida que no me importa,
otro con cara de espanto acusa y me mantiene tenso como amaca exaltada
uuyy como me emputece el siguiente, su cara de sonriente y estúpido que cree en
su paz con el mundo me sobre pasa, pero no tanto con el último
que me corta las piernas,
me aparta del mismo edonismo, tirandome cerdas para saciarlo,
avena a ratos para el hambriento,
que roba comidas,
que piensa en asaltar bancos
y en robar donde crescan los billetes,
nunca honrado,
el mundo se le es demasiado grande..
así que prefiere que las cuatro paredes lo encierran.
Se le caen las bandejas, los vasos,
sus movimientos son como los de un simio pirata
que camina por senderos que no le pertenecen,
y que no se interesan por tratarlo,
y ahi se ahoga
en la música y en la droga que no nunca aparece,
mostrando caras bonitas
solo cuando se baña

problemas de identidad

después de todo, igual tuve una de las dos caras que en ciertas estaciones del año me largaba a tener. creía que mantener a las dos no era posible, una se alimentaba de la otra, la más débil, la olvidaba, lloraba a cántaros. No podía ser indiferente con la cara llorona, siempre he creído que tengo sentido maternal de alguna perra que recién da a luz,

UPA CHALUPAA !! tirando pa arriba con lo cabro , entero de loco aqui, sin hablar de niuna pescá chuchetumaree y que pajooo, tan vio de como es la volá, si estamo acá vacilando en la playa , ahi , atengo a si llega la micro culiá , sh , el otro dia se estacionó atra de nosotro y tuvimo que apretar cuea chuchesumare, ahi , algunos weones dejaron el pisco tirao y cuando se bajaron como una cachá de 15 pacos fuerza 8 , tuvimo qe apretar mas cuea y los maricones fueron a revistar el copete culiao que habian dejao los longis y empezaron a romper las botellas chuchesumar, esos giles culiaos no saen cuento cuesta la wea o si lo saen les da la misma weaaa si son pacos los weonee, son burroo !! son longi los culiaos !!

YACH N°1

rompería todas las plantas del jardín hasta fabricar mi propio otoño,
 mi propia cama de gorila para dormirme ahí,
 (tu espalda ya está fría y con granos),
tu casa es torpe,
rompería sus ventanas...

dejaste tantas piedras en el suelo que yo mismo las levanté
 y reventé ,junto a los vidrios,
el júbilo de pasarte la mano por la cara para pintarla estilo africano,

 busco sentirme infectado de placer

 destruyendo casas,
lo púrpura,  las playas,
mezclando arena con agua,
acribillando las putas verdades y veredas,
 ninguneando colegios, establos,
a  los días,a  las noches, y a las vacas lecheras,

acabaría,
 escupiría,
y  maldeciría hasta al último ventarrón que te levantó la falda antes que yo!!!

 te secaría el espanto,
 la rabia,
 lo hermético que te sale hasta por los dedos.