escritura barata

los m y las b

2011-05-01T21:21:00.000-07:00

en esta cama viven las baratas,
les gusta alimentarse de los ácaros que se alimentan de mi,
como también de los restos de comida que dejo en el piso
o en los pocos muebles de esta pequeña habitación.
Hay más arriba duermen los moscas,
y el sonido de los cybergemidos son la melodia que los lleva al mar,
al huiro de mar.
Aqui habitan las baratas,
abajo los mounstros,
teniendo de mar la toalla sumagada y al olor de los calzoncillos en el piso.
"Asi no podemos asustar" dicen entre ellos,
los mas valientes no llegan, los mas caperusos menos,
los insectos tienen dominada la salida desde el mundo de los monstruos
al de los humanos.
Ahi entre las patas que sujetan al catre que no suena,
estan las baratas, centinelas de la frontera,
tienen espadas, piernas peludas y antenas alerta de todo.
Pero si pasaban los coyotes,
los mounstros coyotes, esos si tranzan con las baratas y tienen buena relación con las moscas que los miran desde lo alto de las paredes.
Puros trances de peliculaaaa.

entender los dias

2011-05-01T17:36:00.000-07:00

beatificado, ya Santo,
el sacramento está en la casa.
Crece la duda entre los rebeldes,
la Otan presenta sin objetivos.
This is el rumor,
el bombardeo de este sábado
creo la ley of the jungle.
Gadafi y sus nietos,
las organizaciones y las operaciones.
Los rebeldes mantiene la duda,
las intimas ceremonias
son para Sábato,
sábados que ya son domingos,
tristingos, los vikingos,
la niebla en el sector
y seis vehiculos chocan entre sí.
Lamentablemente fallecen en el lugar,
otras ocho personas usan métodos vackeros
y la policía con combos
pum paamf, violaciones mecánicas.
Contra el tránsito dura la angustia
Dagotil para los clásicos,
la pobreza no se nota,
pero las baterías la hacen sonar,
sensación,
asados con calificaciones
Viva el Cristo Rey,
los goles chilenos y la cabeza de Suazo,
fechas de clásicos,
167 finales agónicas,
marcas de grandes actuaciones,
comentaristas
y las lindas aristas de la historia que no se cuenta,
no se canta, no se encanta,
argentinos en las calles,
chilenos bajo el techo,
alineaciones absolutas,
las cosas pasan en el sur del país,
las flautas, y los cuetes
away away...

la brillantina en los pelos

2011-04-25T08:20:00.000-07:00

los ratones andan de pasto en pasto,
de miedo en miedo,
de aventura en aventura.
Corazones podridos de manzana
son el manjar,
los trozos de lechuga que caen de las mesas, también.
Ratones vividores,
que prefirieron la frescura de la naturaleza
antes que el calor de la casa,
dejando bien atrás las enormes trampas con deliciosas carnadas.
Se fueron con brillantina en el cuerpo,
las ratas hembras son las divas de un show para adultos,
mientra que los machos...
los machos son bebedores de sidra,
ahi andan,
metidos en lo suyo,
las trampas ya son obsoletas, repito,
se necesita mucho más para matar a un ratón
y más si estos van con brillantina entre sus pelos.
Para que hablar de racismo,
las negras,
las cafes con negro,
las cafes,las blancas,
las plomas, las negras con plomo
cantan el mismo himno,
todas juntas y con una fineza que sorprende,
que encandila,
que abre las pupilas de los curiosos.
Ratas, limpias y sucias ratas
revolucionaria frente a tu estampa televisiva,
chao con las cocinas,
chao con los pisos refalosos,
chao con Jerry y con Mickey...
el pasto es dulce,
abriga a las crías y mata a los indecisos.

solitario elefante

2011-04-22T12:49:00.000-07:00

El elefante amarillo se quedó solito entre la maleza. No llegaron las hadas, ni los magos, ni Tarzán para que lo salvaran. LAs olas no fueron suficiente, el sonido de los autos pasar tampoco, los recuerdos tampoco, el elefante se harto de comer tanto pan frio, hoy busca hacerse de casuelas y de enormes trozos de metal que lo atraganten. Ya no quiere contar mas de dos en dos, ahora se duerme contando ovejas de 5 en cinco, las agujas aun lo pinchan, aun no lo dejan tranquilo en la soledad africana. Los sitares lo atormentan, lo descolocan, los tambores lo guían, transformándose en el karma que lo mantiene en el camino. Las mismas calles, lo he repetido, al elefante lo rajan las mismas calles, busca hierbas frescas y encuentra guarenes negros, que lo miran y comentan entre ellos . Las cruzes tampoco llegaron para darle el almuerzo, tampoco los amigos ni los mil y tantos camellos que algun dia lo trajieron hasta acá. Se le olvidan los lenguajes que tuvo en algunas vidas pasadas, atravieza los pantanos día por medio, ama ensuciarse y que el sol lo pudra, porque los elefantes solitarios van asi, carcomiendose por dentro, y aun más los amarillos, que en fotos terribles ve la posibilidad de un mundo peor, donde los instintos reaparescan, y que en la selva sean todos con todos, pellejos al aire, sangre, salivas, rugidos, todos en la misma licuadora y puaaahhjj pa aentro. El elefantito con olor a limones frescos ya asume las soledades, se refugia entre los arbustos para hacerse compañía con miles de hojas, que acarician su piel tosca y amarilla, amarilla asi como el oro, como los platanos, como los ojos de la represión, y ahí se queda, rogando escuchar más trompetas que lo levanten, de pasada también busca que las trompetas se lleven a sus malos espíritus, a las tormentas que lo traen dia y noche hablando de maleficios y cucarachas, triste animal, entre tanta soledad encuentra tantas cosas, hectáreas y hectáreas para darle cabida a la soledad y los cuchilos cortan que cortan por dentro, haciendo pedazos los tendones, las arteriolas, los acordiones que trae el elefante para marearse. El viento sabe golpear las puertas, pero no hace sonar a las trompetas, porque el viento no tiene labios, por eso mismo no lo besa, solo lo acaricia. Elefantito, los limones ya se secaron, son el collar del perro enfermo de invierno , las balisas sonarán mas fuerte que antes, los aviones volaran mas cerca, las plantas se comeran al mundo y la soledad africana te tendra prisionero, almenos las plantas serán tus compañeras, o quizas sean los vagabundos, que tanto quieren hechar del borde costero, elefantito, no te sientas solo, esos tipos no son malos, son amigos, son tan amarillos como tu, tanto que la socieda lo dejó ahí, donde solo las puestas de sol fueran su competencia, amarillos, brillantes, extrabrillantes son los vagabundeiros de la playa, como tu, salvo que a ti no te han sacado brillo, los trapos están caros, porque a las ovejas que contabas de cinco en cinco se cabriaron y se las comieron por rebeldes, no estes triste elefante, todos hablan de ti, pero pocos te han visto, pocos conocen la historia de los pelos de tu cola, las andanzas, que por muy simples que sean , han costado, han quebrado pies, han sido burla y desecho de grupos terroristas. Elefanteeee no te sientas solo, aqui todos descansan y quieras o no, el camino al cementerio es por ahí, donde estás pisando fuerte.

ancianos y el cybermundo

2011-04-20T07:59:00.000-07:00

El anciano entiende el fenómeno a medias, las preguntas le llueven pero las evade y con chistes aparenta sabiduría. Habla mucho y busca niñas para darle rienda a la imaginación degenerada, degenerada tanto olor a tinta, a imprenta, a cafes mercurianos. Las cosas viejas siempre buscan acercarse a lo nuevo, pero lo nuevo ya no trae olor, las zapatillas de niños ya no huelen a chicle, las lavadoras tampoco tienen olor a detergente. El olor es degeneración, es no levantarse, es peinarse sin lavarse el pelo, es ser partes de la película sucia que el anciano fabrica en su cabezita de ajo.

el grito, el grito, el gritoo !!

PERVERSO, PERVERSOO TROZO DE CHARQUI SALITRERO, EN EL INONCIENTE COLECTIVO ESTÁN TUS TESTICULOS COLGANDO DE LOS VENTILADORES, CHORREA QUE CHORREA LA SALSA DE SOJA, AL IGUAL QUE CHORREA LA SANGRE YA NO TAN ROJA DE LOS CHINOS EN LOS CHIFAS DE IQUIQUE. HAY BUENAS SUERTES Y ESTA FUE LA TUYA, ANCIANA TORTUGA DE MAR, QUE ENTENDISTE QUE QUEDASTE ATRÁS, PERO SIGUES EN ESTO, QUE YA NO ES LO TUYO Y QUE TE MATA . BEBEDOR DE TETAS SIN ARRUGAS NI PELOS, ESPECTADOR DE UNA GENERACION SEPULTADA. ¿TANTA TIERRA TE HIZO PERVERZO?, ¿TANTA LINEA BLANCA EN LAS MULTITIENDAS TE VOLVIÓ PERVERSO?´, PORQUE EL VINO NO FUE, O TAL VE FUE, PERO ES MÁS PROBLABLE QUE HAYA SIDO EL ASPIRAR DEMASIADAS SEÑALES DE WI FI, DE CELULAR, DE BLUETOOTH Y DE TODAS ESAS MIERDAS QUE ACRIBILLARON A BALASOS A LOS DIARIOS DE PAPEL. FRANKFURT ESTABA MÁS CERCA DE TI HACE 50 AÑOS, HOY NO, LAS RISAS DE LAS MAMACITAS DE 18 SON LO QUE TE ROZA, VER LOS JÓVENES AVANZAR Y AVANZAR ES LO QUE TE ROZA, CORRER DETRÁS DE LOS CAMIONES CAMINO A CALAMA TE ROZA. VIEJITO, RETIRATE, ANDA A SENTARTE A LAS BANCAS, LAS ORDENES SE TE CALLERON CON EL PELO Y LAS OREJAS.

Nunca en mala.

dedicatoria

2011-04-17T19:39:00.000-07:00

si yo fuera tus papás
te hubiera puesto el mismo nomnbre
porque?
porque es bonito,
asi tan bonito que es agradable repetirlo,
llamar a otra persona qe se llame igual que tu es rico, simpático, liberador.
Es una chapa agradable,
quiciera que tu papá y tu mamá estuvieran aqui
para felicitarlos
por dos cosas:
la primera
por haber creado algo tan lindo y querible
la segunda
por ponerte ese nombre
que quizás lo escucharon en la tele,
o lo vieron en alguna revista en alguna consulta médica
en algun lugar de esta enorme ciudad.
Puta que es bonito tu nombre
osea no se si bonito bonito, pero lo simpatico
son el juego de letras ,
una tras de la otra,
casi como que cada letra fuera un verso, puta un verso lindo
como tu,
salvo que el verso es bonito y tu eres bonita,
tan bonita como las puestas de sol
o las sonrisas de los amigos,
asi de bonita, y conste que las comparaciones
que estoy utilizando son comprometedoras,
porque te comparo con las sonrisas de mis amigos
esas si que son bonitas,
o con las puestas de sol, aunque me falto decir que las puestas de sol
en otoño son mas bonitas,pero igual
se entiende,
se entienden las metáforas, pero no me entienden a mi,
que digo y digo ,
que hablo y hablo acerca de tus padres,
siendo que lo único que se, es que son tus padres
y uno que otro comentario tuyo o de amigos.
Pero lo que se debería entender
es la belleza que tienes sobre la piel,
no se si por dentro seas igual,
nunca me he desempeñado como genicologo ni mucho menos como psicologo,
muchos logos
prefiero mensajitos en los globos jajaja
no se si los globos de 14 de febrero, pero globos
asi las cosas son interesantes
y las cosas interesantes hacen reir,
te hacen reir,
y tienes una sonrisa linda,
como tus mejillas cuando se contraen al reir,
puta que imagen mas recordable.
Oye si, felicito a tus papás y al que les cocinó
las comidas afrodisiacas antes de la union del ovulo y el espermio,
bonitos ojos tenia el ovario, harta locura
tenia el espermio, o viceversa, o como sea
quien soy yo para creerme Dios y decir
cosas raras, cosas como las de los espermios o los óvulos de tu mamá,
los dioses no conocemos óvulos,
nuestros hijos nacen asi no más, de la nada,
los únicos óvulos que conocemos son los huevos de paloma
que caen como bombas.
Aparte que los dioses no encuentran a la gente bonita ,
menos a las niñas como tu,
ellos andan por ahí, solos, haciéndole favores a le gente
en cambio yo los pido,
y si es así
tu eres la diosa, porque conoces la petición.

raro

2011-04-17T18:59:00.000-07:00

las axilas de los muertos
las casas que van de la plaza al cerro
pampinos con iglesias,
los cerros,
el algodón como hogar,
la playa
mi playa
tus pies extranjeros

pisoteando
desordenando

quebrando
cada espacio que profesionalmente dejé entre grano y grano
como vez,
me demoré años, montaños, montañas de años...
dejé enbolsas espinas, colillas,
sapos y cadenas
tuve orillas limpias,
pero orillas que no esperaban

la playa bonita,
bonita como las papitas de un caldito
bonita como el paraguita
bonita como las patitas que trajiste
y que me dan penita

el llamado era de amiguitas,
de amiguitas de amiguitas
de homosexualitos y pititos
ellos te llamab
a gritos
no yo
el chiquito
que vive en el barquito
que ronda y ronda
en espera de un poquito
poquitito
si, nunca pedó más
porqe nunca fui capas
de casar
de acampar
de nadar
como un atletaass
que vivió
ne las caletas
de alla atrás
atrás
atrás sin golpes
la playa tiene un pez
que es mas que los ojos verdés
que es mas que moldes de quequés
asentos equivocados,
segmentos anonadados
cantores callados
amores engañados,
de tiempo corto,
con el olor a orto
lo recogí
le recibí
lo concebí
despues
el pipis,
el hombre de mizizi
pi
pipis
la bilis
eso te vomite en el arcoirIS
arcos
flechas
pechas
fechas
incumplidas,
Leonidas, ven y salvame
con tu antorcha de plata carCOMIDA
comida
comoda
moda ca
moda cara
caravelas de tarzan
enorme el caimán
triste el pellejo
que quedó del alemán.
Hitler es una cheer
una cheer lider,
una gran mujer
que vive sola y su merced
como debería ser,
un hitler con tetas
ya es mujer,
y no cualquier
tipo
que
ademas de ser
busca parecer.

frenos alternativos

2011-04-16T16:08:00.000-07:00

Que lo pare un desmayo, el cielo ya se se puso negro y nadie estuvo ahí para detenerlo, ni los chinos, ni los oshares, a ningun pelagato se le ocurrió echarle unas gotas de blanco a este cielo que pesa en las espaldas. En algunas horas de las noches se me caen los pulmones, derramando y derramando zumbidos grises, es así porque nadie los entiende, fumaron tanto que hoy son la ceniza de todos los ceniceros, ¿¿¿donde estaban tus mieles cuando las pedian a gritos??, apuesto que andaban con abejas más traicioneras que el calor de este otoño que llega a la ciudad, apuesto que estaban por ahí, buscando lenguas y cucharas para ser comidas, tus mieles, tus mieles podían llegar a ser leche, quién dice que no, o quizás música con desafinaciones severas, el punk y las piezas clásicas de un remix. Las calles aun permanecen como carbón bajo estos pies chuecos, la salsa fría ya es plato principal,porque los fideos ya están atrás, la moda hoy es comerlos con aceite, y los tuyos eran así no más, fomes pero amables. La gente preguntará por las recetas, querrá saber como era la comida que crea estas letras, pero buscan algo que está ahi mismo, cercanas, son viandas de todos los días, las de más fácil elaboración. Ni recetas, ni evasiones de recetas, el desmayo es la mejor opción, un cuerpecito partido en tres mirando el mundo desde el suelo es una postal de ensueño, agradable, cada parte intenta recordar el porque del desmayo pero terminan por concluir que jamás hubo corto circuito, que todo es una farsa y que en verdad lo dijeron para que cada parte del casi muerto se sienta enfermiza, más moribunda que el cielo que observa y observa, las gentes y los tuyos están coludidos con los cielos negros, nada de tontos, saben que sirve para esconderse de los desmayados, de los que tiritan, de los que escriben con el frio y el oleaje.

je jeeeeeeeeeeee

2011-04-15T13:01:00.000-07:00

el perro está lejos de aquí
al igual que tú,
las parejas terminan mirando al suelo
prendiendo cigarros, mordiendose los labios,
el humo del café es más agradable
que esas dos caras indiferentes

El perro se fue
el si se atrevió a escapar de las bombas,
de la cacería y de los malos ratos,
no atornilló su poto a una silla
esperando la última palabra

Está lejos, como tu y tus pies
como el escudo de los acabados
prefieren darse vueltas entre la inseguridad
escándalos, escándalos
apaguen los fuegos que prenden la cafetería!!

sabiduría de perro,
odia que sus ojos se tornen cristalinos
y le goteeeeeeeeeeeeeeeeeen hasta sus patas,
está lejos, cómo tu
fantasmita sin pesadilla,
que trajiste la voz quebrada
hasta aqui y me hiciste comerla a bocados
nunca canapés,
siempre pavos de años nuevos, sopas maternas,
mamadeeeeeras de un año y tanto!

Los perros no sonrien,
yo tampoco...
a ratos la sonrisa, después la cola
mooved, mooved

tu, yo, el perro
se entrecruzan con el polvo
no hablamos, solo besos en la frente y chao
música, música, pero buena música

chiquillos burlones faltos de arroz

2011-04-15T11:17:00.001-07:00

nadie respnde a los saludos que tienen tendencias a permanecer bien tibiecitos, nadie quiere el té cuando quema, pero si cuando calienta. Después de los Holas y los Chaos, el ambiente es triste, silencioso, guitarreado, los hombres de pantalones largos se van y nos dejan sus calzoncillos como muestra de que estuvieron con nosotros, "lastimeros", así nos llaman desde los segundos pisos, enviando como email virulentos unas carcajadas que desesperan, carcajadas de bullin escolar, carcajada de niño sin frenos. Que triste no sentimos después de la lluvia, y que alegre vamos cuando el arroz queda bien graneado, así, felices cuando llegan las caras que conocemos, trayéndonos paisajes que hemos recorrido, céspedes que hemos pisado sin preocuparnos del futuro de las plantas, ahí es cuando el arroz queda en su punto perfecto. Las playas, los juegos infantiles, hablar de dibujos animados del ayer y hoy, todo es un conjunto, los buenos ratos podrían ser la ensalda que comparta el plato con el arroz, je jeeeeeeeeeee, diría despues de ver el suculento plato, los que no me saludaron, quizás sean el postre, pero que importa el postre, solo nos quedamos con lo dulce y con el pensamiento de que la hora del almuerzo terminó, eso son los postres. Aunque las burlas y los griteríos que nos tiraban de los pisos altos pueden ser tan atractivos como un suculento pie de limón, o un suspiro limeño, pero nada se compara con la fruta, la fruta dulce que combina mejor con un arroz y con las ensaladas, la naranja que chorrea, las cosquillas en las amígdalas, o el melón duulcecito, puras buenas cosas para acompañar a las caras conocidas, porque hablar con ellas es volver a lo natural, remontarse a la primera naranja o al primer melón, partirlo con el trozo de algun árbol y ser uno con las paredes carnosas del fruto. Es ahi cuando suenan las campanitas, tilin tilinn!!! tolon toloonn!!! que bueno, porque el sonido de las campanas siempre trae adjunto un par de montañas de fondo. Todo eso hasta que los burlones llaman a entrar con ellos al mismo salón, dispuestos a obsequiar más burlas, más cosas feas, mas soledades sin sentido alguno. Cerdos, cerdos adictos al paté de ternera y los platos más malos, ellos jamás aprendieron el arte de granear arroz o el catar de una buena fruta, malditos, solossss se hunden en sus risotadas y en el humo de sus cigarrillo, que ofrecen y ofrecen sin recivir respuestas concretas.

así son los vómitos

2011-04-15T09:30:00.000-07:00

Llegué con regalos del vecino pais. Los entregué me preocupé de que no se dañara ni perdiera, con tantos años metiendose cosas raras en el cuerpo, la mente se descoloca un pichintún y la memoría se hace la loca. Te lo aseguro, ni Keiko ni Vargas Llosa me dijieron "toma, llévale este", no , para nada, sería lo mismo que pedirle consejos al muro trasero del Enjoy, yo fuí, de frente y dije, "uh, esto puede ser agradable, quizás hasta se le erizen los pelos y quede similar a una figura del outisider .Mágico, pensé, ya, si , lo compré mientras habia un grupo de loros gritando por sobre las palmeras. Luego pensé en el jugo y en su ingrediente estrella: la algarrobina. Oooye, la algarrobina era algo que me transportó a las pichangas de mis tios en Victoria, no tenian da que ver con la otra, nunca he sabido si en Victoria vendian algarrobina para hacer algún postre, si no que pensé en el genesis de su nombre, Algarrobina... Algarrobo... algarrobo, los árboles que crecen en la pampa del Tamarugal, recordé bailes de la Tirana, la cara de mi padre cuando niño, a mi recien difunta tía siempre acompañado de la dicotomía de pensar, porque un árbol desértico, seco y quitadito de bulla podría convertirse en el ingrediente más bacán de un jugo natural o de un postre de todo un país. "Que buena", dije, la gente allá en Antofagasta debería probar esta maravilla, allá les falta conocer e integrar más cosas a su espectro de la sociedad, entender que la pasta base no es solo de los pobres o pungas y que en Perú no son todos indios, y que los indios de Perú no son solo burreros. Apartado de ese pensamiento agresivo, pensé en la gente que conosco que se creen master de la cocina, o en buenas palabras, que aman el arte culinario, ya les tenía regalos y una botella de algarrobina sería la corona en la cabeza de algún indicado. En ese momento los loros ya no chillaban, eso queria decir que no eran buenos tiempos para andar comprando botellas del mágico material, era mejor el recuerdo dentro del estómago hasta la proxima ida al baño. Los regalos, eran bonitos, porque nno , eran simpáticos, tenian esa onda internacional/andina y todo eso que gente acostumbrada a las ropas de tiendas o al sabor de la comida rápida le impresiona. Entre tanto jugo natural y divagaciones en relacion al regalo, terminé optando por el cariño, también llamado apego, y por que no llamarlo... regalo de corazón. Bah, patrañas, salió todo mal, desde el lado más historicos del Perú llegan cosas mas interesantes, con mas olor a inca, no como las de Tacna, que vienen con olor a comercio, a arteasanía en serie, y que logran matar el espiritu andino, al igual que Evo y esos giles que se creen bolivarianos, si, me sentí bolivariano, asesino del arte precolombino y aguila que mira desde arriba, pero los regalos ya los regalé, los pintorescos y hermosos trozos de Perú están en manos que no deberían estar, manos que ya tuvieron algo más peruano que mis souvenires, es simple, hay gente a la que le llegan regalos que no se lo merecen, no podría dar ejemplos.

los ruidos, los ruidos

2011-04-15T08:50:00.000-07:00

Con el sonido de los camiones dándole duro a la combustion interna es dificil seguir, los centinelas del estado están ahí detrás, sonriendo refugiados y esperando por la próxima bandada de jóvenes idealistas, mal denominados comunistas, para desahogar todo la ira contenida en las relaciones matrimoniales, paternales e incluso institucionales. Así no se puede, este sonido gana, es más fuerte que las palabras que recito al llegar a casa, un poco más fuerte que los gritos de los drugos, y mucho más fuerte que el mál sabor de la recina espantosa.
.
.
.

sonnnn esos espantos sonoros los que se mesclan con la cascada de ideas que sale de la frente, arruinando conceptos prefabricados que aparecieron mágicamente en el camino de la playa hasta acá, la hermosa gaviota que se vía pintoresca en la punta de una roca toma forma de paloma carroñera.

Dale que dale locomoción colectiva, los paros siguen y el ronquido tácito de tus motores despiertan a los dormilones. Vamos, síguele dando duro a los caminos, mas que mal son de ustedes, las ballenas de la pista, el animal más grande y carismático de las calles de la ciudad. Deberían probar con la azucar o la vainilla, quizás eso les de un poco más de ternura a sus pistones, y paren con la sonido brutal que termina con los sueños de amor o placer infinito.

Paren, porque el olor a aceituna ya no paró, sigue bajando desde el paladar para llegar a la lengua, las vacas agradecen una lengua menos, así los retratos de sus vacunos no termina como un simple jpg, y queda como un verdadero recuerdo de los buenos tiempos. Vacas y micros, los centinelas y las penas de amor, combinaciones raras, una es sin la otra, los centinelas y las vacas pueden ser, pero las micros y las penas de amor no resultan, y no es que las penas de amor sean recuerdo que alguna vez se concibió en un autobús de locomoción colectiva, más bien el sonido de su fucelaje es tán drástico que rompe los recuerdos de amor, algo parecido a una fiesta de elefantes preñados sobre la telaraña de la última araña, pensando desde la más grande hasta la más piñufle.

con la cabeza afuera de la ventana se siente el aire de una forma distinta, el viento helado del mar golpea en los paladares inferiores, podríamos reconocerlo, es una sensación re buena, entrel a cortina y el marco aparecen imágenes de edificios que con una buena inversión de un capital privado, podrían ornamentar la costa y sería la papa del turismo. Las nuves serían las mismas , como lo son las canciones para los noticieros, las comidas lejos de casa, la ropa cuando no hay un detergente a mano, nadie querria cambiarlas y si quicieramos no se podría, la humedad nos espantaría, hecharía a perder la piel seca que se ha cosechado desde el parto. En un plano contrapicado, tendriamos los modernos y novedosos edificios que adornan la costa y un par de nuves de algodon, porque no queremos aguita, queremos frio , pero no aguita, se prefiere la bebida. Si The Coca Cola Compani, comprara y produjiera nuves que hacen llover gaseosas, llamaríamos a los ingenieros comerciales para que analicen la compra de estas, seguros que serían fenomenos naturales estables sobre los edificios.

Parece que el sonido mecánico y el timonel de los centinelas es un buen ruido para crear cosas llenas de quistes, morbosas y ediondas a cuerpos sucios, es cosa de esperar y dejar que la cascada se mescle, juntar la nobleza de una palta con la insurreción de la mayonesa, o d e la maldita mostaza que tanto se demora en disolverse en la guata. Sonidos, ruidos, molestias, sueño maldito, buenas y malas combinaciones para los días de furia.

a mis amigos:

2010-03-14T17:45:00.000-07:00

El sonido de los tiempos esta hechos por perros que perdieron su calidad de guardianes de casas y fueron los pisoteados por la desigualdad social. Los cercos electricos, los alambres de pua, y esa seria de instrumentos hechos para aniquiliar y achicharrar a cualquiera que quiera robar un sillón, una tele o cualquier cosa que sea robable, han terminado por acapararce del monopolio de la seguridad casera. Pobres perros, sus dientes dejaron de pensarse en tiempos mejores a mordiendo la carne pobre de los ladrones de antifas, sus patas flacas empezaron a avandonar la idea de ser el impulso para el espectacular salto que será la mordida del vándalo. "Esta ciudad ya no es la misma" dicen las abuelas cuando por la noche salen a sacar la basura, los relatos van y vienen al igual que las experiencias, y los perros, trás las rejas, no podiendo oir, ven las caras de desagrado de las profesoras jubiladas, entendiendo solo murmuros de un idoma tan complejo como debe ser el de un humano promedio. Tristes perros, ven como los dias corren y se llevan las hojas que votaron los árboles, se debieron acostumrar al molestoso y punzanteal sonido de cercos electricos .El vidrio de sus ojos de perro triste ya está más abajo que la antigua muralla que defendian, ven como en el almacen de alfrente se encuentran las mismas señoras que hablan de los ladrones, las mismas personas que ayer estasionaron la ultima joyita de hyundai frente a sus secas narices. Pobres y desprolijos perros, no es mi intencion hundirlos ne la pena, pero debo decirles que esto se pondrá peor, el nuevo gobierno del señor Pñera amenza con ampliar esta brecha social, y en el mismo almacen de alfrente, verás como más ladrones vendrán a sus casas, miraran el cerco y lloraran de pena, luego su mirada será hasia ustedes y serán simples mascotas, van a ser testigos como las abuelas están mas viejas y compran menos pan por la falta del dinero y frente a su nariz ya no llegará la ultiam joya de hyundai, sino que quizás sean un Porch o alguno de esos autos modernos siempre brillantes y de puntas redonditas.

Perros, perros , perros los cercos electricos serán reemplazados por guardias humanos, quizás por enormes muros de piedras y tu hogar ya no será el aire libre, si no que seran castillos de la nueva era, hogares hijos del miedo, del fraude, de la ingorancia y de la arrogancia de los poderosos.

Me despido.

hombre de cien años

2010-01-17T10:27:00.000-08:00

Te invito un paseo en la montaña rusa que instalaron ase un siglo en las venulas de mis ojos.

llamao

2010-01-17T10:03:00.000-08:00

su voz es un eco que escala como animales infectados las paredes de una caverna oscura. Penetra como flechas indias en el pecho, tiradas desde la colina mas cercana; se queja, se estremece en el placer que después trae el dolor, y sacuediendondose la arena de sus ojos, mira a las estrellas... que todas las noches arduamente fabrican destinos, los cuales caen como lluvia morada en camas rellenas de amor y suaves caricias a oscuras.
Su voz lo despidió, lo alejó de los terremotos, de las latas de cerveza, de las semillas y de la impureza en la nieve, logró madrugarlo y llevarselo apenas el alba comenzaba a cantar su primera nota de bienvenida. El sonido que paría desde sus labios tumbó la paz del agua como una piedra que cae producto de la libertad de niños que juegan en colinas altas con piedras que aman quebrar la terquedad y soledad del agua estancada.
Los gajos de su voz se desarman como un atado de plátanos en la mesa grasosa, olvidada después del hermoso festín: cadáveres tostados y granos, servidos alegremente apegados al ventilador. Tristes gajos, secandose como huesillos, la vieja cara de los durzanos jóvenes.

¿Alguien tiene celular con plata?

ti

2009-12-11T15:35:00.000-08:00

los pelos que cuelgan desde mi mentón son unos malditos impacientes, adictos al trabajo, y fuman como chinos depresivos. De cuando en cuando hablan de los últimos partidos de la fecha, dan sus predicciones de la participacion de chilen en el mundial, y debaten a gritos de quién debería jugar con la camiste numero 10: Si Valdivia o Matias Fernández. Estos cabellos son unos viejos de cantina, vino tinto -del tibio y en vaso cortito-, mujeres de faldas cortas y humos de buena procedencia. Malcrían a mis patillas que como monjas de monasterio, leen la prensa más amarillista, lloran desamores faranduleros, aman intensamente a cualquier modelo que pise sets de televisión. Lloran, como si la pena más grande de sus vidas les hubiera contado el dia de su muerte, la última conversacion del verano, o la tragica vida de un secador de pelo.

La lucha de los cabellos

caldo

2009-12-11T15:24:00.001-08:00

una mano de greda seca se deshace en el cielo caliente, juntito a las orillas de la línea . La saliva escoge secarse en los labios, decide morir de una vez, no soportó su falta de pureza.
El sol arde sobre los cabellos, los que tristemente arrugan los ojos, para observar como comienzan a volverse brillantes como cristal, por culpa de un cielo punzante y juviloso.

Eramos:
tristes esponjas tiradas, las hormigas bajo al arrasadora carrera del tren, la ultimo pedazo de fria torta de piña.

Fuimos:
La levadura exitada de agua caliente, el calor del comedor de la abuela, el té que preparaba, los almuerzos y las ensaladas con poca aceptación.

Quizás:
Demasiado viento nos sofoque, demasiadas historias caeran como carne podrida sobre las espaldas, entorpeciendo algún camino de arena costera.

Se disuelven como azucar flor en agua nortina.

la muerte del mosquito

2009-11-06T07:55:00.001-08:00

acabo de atribuirme el asesinato de una mosca pequeña, con ojos rojos, grandes para ella y su espejo. Mi aburrimiento logró que fuera espectador del vuelo de la mosca, que en este caso, por poca cultura cientifica y especialista en moscas, llamaremos mosquito. Prosigo, el insecto volaba, quizás buscando que cosa, siempre me ha parecido un misterio el dia de un mosquito, ¿ qué hará? ¿dónde vivirá?, como estudiante de periodismo de una universidad para algunos prestigiosa y para otros cartucha, debería poder conseguir una entrevista con el mosquito, preguntarle donde vive, que hace desde que sale el sol y se abren sus chorrocientos ojos, hasta que el sol se esconde y vuelve a su casa, si podemos llamarla casa. Creo que para poder hablar y entrevistar a este mosquito habría que pensar como mosquito, pero sería un tarea tan ardua como escalar las pirámides sin piernas, porque el pensamiento de mosquito sería como aprender una lengua de otro país, pensariamos como humanos, porque intrincicamente (dicen) somos humanos, y el pensamiento de un mosquito es de un mosquito. También habria que conseguirse dos mil ojos aproximadamente para poder ver el mundo como ella, y el costo... sería funesto, tendría que dejar ciegos a mil personas, pero pensandolo bien...no sería tan malo, ayudaría a la industria de lentes de sol y bastones.

Pobre mosquito, ahora yace moribundo sobre las sábanas de la cama, mi mano gigante se volvio su deceso. Lo veo, tirado, moviendo sus pequeñas patas que parecen filamentos florales la viento, tratando de que sus alas no lo avandonen y pueda emerger el vuelo denuevo. ¿ Que cosas habrá dejado sin hacer ? ¿ Se percatará que esta muriendo ?. Qué pena, porque ya no se mueve, dejo de exisitir y nunca habrá una lápida que diga: " Aquí yacen los restos de ...", simplemente murió y fue una víctima de la selección natural, y esta vez me tocó ser el grande que se come al más chico. Pobre mosquito, sus dos mil ojos se apagaron y lo último que vio fué a su asesino escribiendo esto y llorando la culpa, pero por dentro.

desde la frente al mentón

2009-11-06T07:30:00.000-08:00

el desprecio les gotea desde la frente hasta el mentón, y desde el mentón a un vaso, y desde el vaso a mis labios, y desde mis labios a la ramificación de mis arterias, venas, venulas y arteriolas. Es aquí, en las ateriolas, donde el desprecio se vuelve bestia, una bestia que golpéa desesperada la sutil corteza de mis pupilas para regarse sobre aquellas caras que aún siguen en el proceso de goteo de la materia prima de su existencia, desde la frente hasta el menton.

La bestia desesperada, logra romper mis cornias y abalanazarse sobre las caras, que con cejas y narices estupefactas son víctimas de su apetito. Los tritura plácidamente, los saborea, los mastica, y desde las ranuras - o espacios- que forman el dinamismo de los dientes de la mandíbula de arriba y la de abajo, se pueden ver sus ojos, asustados, y buscando a toda costa una respuesta para explicarse el brutal festín de la bestia, también se puede observar a sus orejas escuchando a los intestinos de la bestia, el ir y venir de los jugos gátricos, el inflar de sus pulmones agitados y con aire prisionero.

Masticados y digeridos, miro el vaso y me pregunto si algún dia de estos años presurosos, me volveré un adicto al desprecio que gotea desde la frente hasta el menton de algunas personas, ¿y si lo hiciera?, quizás podria formar un ejercito de bestias que deboren con placer a sus víctimas, o tal véz, bebería tanto que mi sangre pasaría a ser desprecio puro y mi estómago se incharía hasta reventar, empapando todos los lugares con color desprecio. Quién sabe...prefiero mirar y no despertarme hasta más ratito.

jugo

2009-10-30T08:26:00.001-07:00

Al momento de entrar en esa sala fría como hospital, logré divisar la cama definitiva de la abuela, curiosamente la gente se aglomeraba alrededor de ella, algunos lloraban y otros observaban por una ventanita empañada, la cara dormida, blanca como leche que se heló sobre la mesa. Como Ser que aun no crece lo suficiente, recurrí a mis instintos de bebé e imité a los espectadores del estático rostro, me asomé con un poco de recelo, puse mis manos sobre las maderas de la nueva cama y con un impulso hacia adelante, logré ver la poca sonrisa de la cara sofocada, que naturalmente, debería sentir el calor que se siente cuando se está en un espacio reducido, pero no, esta permanecía inmóvil, como si fuera un lugar comodo, un lugar en el mundo donde se siente bien , cómoda y confortable. No me equivocaba, era blanca, tan blanca que desesperaba, hacia recordar el rubor de las mejillas y el sabor de tortas por la tarde, acompañada del más noble té de hojas bañadas en agua caliente, punzante si no se sabe llevar. Los ojos cerrados por completo con persianas apaciguadas,que de tanto relajo, tomaban un tinte morado, que quizás debió ser por las venas que aún creían poder cumplir la función vitalicia. Y desde la nariz, bajaba un líquido misterioso, parecido al que traen los duraznos en conserva, bajaba lento, sin prisas, porque en aquel cuarto de madera no se necesita prisa, lo único necesario es simplemente estar para el deleite de los demás, para los ojos de los demás, para las lágrimas y el olor a café de los demás; bajaba el líquido con ansias de nunca llegar al fondo, y con pena, patinar entre las arrugas, entre las grietas que dejan los tiempos difíciles. Jamás supe que era aquel líquido misterioso, que caía lastimero. Le preguntaba al encafeinado público presente que era el liquido que salía por la nariz de la abuela, pero entre poca importancia y pena, uno me respondió que era “agüita” que le salía a los muertos cuando no orinan hace mucho tiempo, que era la forma que tenia un cuerpo -que netamente es cuerpo- para eliminar las impurezas que expulsa la orina todos los días en el inodoro.

Peñasco

2009-10-29T19:06:00.000-07:00

Soy el peñasco que se intromente en el vuelo de las polillas bohemias. Soy una roca, una roca con pasto y flores lilas, con gacelas cíclopes, gorilas de bolsillo y amapolas con el tamaño de edificios Newyorkinos. En la espalda tengo pinos, araucarias y palmeras, todas gigantes, como tambíen los frutos que le proveen a la singular fauna que pisotea firme, sin preocuparse. A ratos soy una isla de caracter amable, enemiga de los tornados y los huracanes, las miles de plantas que llevo conmigo son el templo que cobiga la paz y la armonía en un mar turbulento. Pero aveces soy una montaña, humectada por la humedad de la mañana, en mi los pájaros silvan melodias de Bag y Violeta Parra, al parecer no conocen el aburrimiento y estan horas y horas, mañanas y mañanas tarareando ritmos tan diversos como una sopa de verduras.

El peñasco saluda desde lejos a sus amigos peñascos, sus cascadas a ratos juegan con el agua cristalina provenientes del llanto de nuves temperamentales. Las cascadas me refrescan como toallitas húmedas repartidas a los pasajeros de un avion con destino a Honduras... y mis lagos, manzos al igual que una canasta de pan en una casa de madera. Las polillas sobrevuelan mis brazos y mis piernas, a ratos les gusta tocar sueño firme, hacer sus necesidades biológicas de polillas sobre mi cabeza y seguir su viaje alrrededor de mi cuerpo, para que cuando el sol nasca, nuevamente como un cachorro de león, puedan dormir plácidas, casi como princesas medievales estereotipadas.

Los vientos sacuden el pasto de mi cabeza, y como peñasco, tengo que vermelas con olas malcriadas por el antisemita de Poseidon, un eterno adicto al trueque de algas preciosas por sirenas con labios mordidos y moribundos. En mis oidos, las cavernas del peñasco, habitan los murcielagos, intrepidos chupadores de sangre de uva, no es que prefieran el vegetarianismo, simplemente le gusta ese encontrón entre la razón y poca moralidad.

Las polillas prefieren peñascos civilizados, con arboles de concreto y gacelas con ruedas, y es por eso que se van, se van tan lejos que se queman con el sol que ya no es un cachorro, si no, un animal maduro y con carácter.

calor

2009-10-29T16:57:00.000-07:00

Divagando en un torbellino, compartiendo corrientes eólicas con ventanas y con tierra triste, aquel adorno pauperrimo en el suelo caliente que tapiza el camino a casa. Los buitres lugareños, desde la altura identifican a futuros festines: los que besan apasionadamente, los que lloran, los que rezan, los que rien, los que follan, todos son cadaveres en potencia, el pellet de gusanos amarillos...

(Riendonos del tiempo, el inseparable compañero de los alcones debido a su cualidad de volar rapido para cazar y divertirse)

Ocupemos el siguiente sillón, ese... ¿recuerdas?, ese de fabricacion china que compramos cuando felices, posemos nuestras nalgas en el y seamos espectadores del delirio del derretimiento mundial. Toma mis manos, si mis flacas manos, aquellas que tanta piel de elefante traían, tómalas y llevala hasta la sima de la mesa que esconde el vino y la cerveza, y si estan heladas, no te sorprendas, porque fui victima de un tiempo alcon, que por observarlo y mofarme de su agilidad, terminé besando cruzes en un cementerio chino.

(las rocas)

La ciudad de los lobos marinos está proxima a mi casa, y en las tardes de agua tibia, a sus habitantes les da por gritar al viento el nombre de sus deudos. Gritan fuerte sus nombres (monosílabos casi siempre), para ellos el cielo debe caer y con sus languidas lenguas de come pescado, enredarlo hasta estrujarlo por completo. Por consiguiente, no habrá cielo y las gaviotas dormiran bajo nuestros techos, emigraran de casa en casa según las estaciones que dicte el retrete. Gaviotas tristes y de alas rotas, sus flemas primaverales inundaran mi taza especialemnte designada para el cafe, aquella que observo para sentirme seguro de mi mismo, y de que sus nidos no caeran desde una palmera caribeña hacia un cama virgen.

ciudad

2009-10-23T10:50:00.001-07:00

En lo alto, las palomas de la plaza persiguen al aire puro, y en severa compañía de los buitres, divisan lo que podría ser la última civilización que amase este trozo de tierra en el alejado rincón de basto océano pacífico. Las nubes grises, emergentes de sucios tubos metálicos, son el oxigeno que se pasea en el boulevard pulmonar, y estas mismas nubes, son las que acogen el vuelo de las aves sigilosas, que sin hacerse esperar, vuelan lejos, clamando el blanco infantil de las nubes y el azul de un cielo marchitado.

Camino a los cerros, los vestigios del descuido van rodando calles abajo, tomados de la mano con el escape suspicaz de las ratas, las cuales como inquilinas o verdaderas habitantes buscan la mejor sobra del plato ajeno, el mejor corazón de manzana o el más sabroso trozo de carne podrida. Los perros se mantienen alegres y con la nariz seca. Desde cachorros viven en esta ensalada de olvido material, saltando sobre la vieja muñeca Barbie, sobre el monumental vestido de novia olvidada o en la perfecta colección de boleros de algún abuelo enterrado.

Las mujeres, imperecederas ante la grotesca tecnología oriental, arrugan sus manos lavando la poca ropa de sus hijos y mirando al cielo, buscando algún dedo de la mano de su divinidad, las madres suspiran al verse en aquel sentimentalismo maternal, ese que tanta veces aparece en sus ancianos televisores esos que aún sortean antena, el cual les va diciendo que la felicidad radica tras las imponentes vitrinas, coludidas con caprichosos precios, solamente al alcance de bolsillos obesos y malcriados.

En estos cerros no hay tiempo para vacilar frente a un plato, se debe sumergir la cuchara, tragar y agradecer que haya algo para entretener a los intestinos. El humo que emerge de la sopa y del tosco plato de porotos, se mezcla con la ebullición de los placeres. Placeres y demonios viviendo dentro de un envase rústico, un papel tan blanco como el feto que lo preña; el momento del parto de este feto es homogéneo con el latir de un corazón apagado, las manos negras producto del trajín de un día turbulento y desahuciado toman con la mas grande de las delicadezas al rústico envase abierto, que al sol, muestra la sarta de serpientes que resultó ser el feto, el cual es cargado culpablemente en la antena de algún auto descuidado. La antena hace juego con la boca. Encendiendo y aspirado al cúmulo de reptiles, se logra que estas bajen por entre los músculos, los nervios y los huesos, petrificándolos, convirtiendo a la víctima en un serpiente más, decidida a observar por el resto del día, un muralla ploma y saboreando aquel caramelo que dura lo que existe el aire dentro de un canasto.

Las palomas jamás volverán, no le temen al tiempo y pueden esperar, sus alas negras no saben compartir con los infiernos, y es por esto, que se mantendrán alejadas del poco alentador color de las nubes que pueblan al cielo aún marchito.

2009-10-16T15:15:00.000-07:00

que grato es compartir el aire en una ensalada de colores

A Herrera

2009-10-11T23:26:00.000-07:00

Con cucharas de té comienzo a beberme la sopa de petróleo que me preparé una tarde en las antiguas casas de Iquique.

La saboreo, no me gusta y me inscribo con otra cucharada.

ya por la mitad, intento cambiarla por un plato de videos con salsa con mucho queso rallado.

lo intento, pero prefiero la sopa.

Concluyo...

me voy a ir a vivir dentro de la sopa antes que se termine. Buscaré una casa que quepa en el fondo de un plato, una mascota que me acompañe y un quitasol para cubrirme de las cucharadas que quieran sacar. Alojo dentro del petróleo porque el simple plato, con el paso del tiempo se conviertió único universo que me animé a conocer, las olas negras que se formaban conforme movía la cuchara se convirtieron e mi entretención, el olor y el sabor de esta sopa pasó a mi cuerpo.

socie

2009-10-11T21:54:00.000-07:00

todos los dias aparecen grices en el espacio, a las caras les parece ir bien. les agrada el color, sienten que nada puede ser mejor y organizan tertulias encima de este color denso y salpicado. Nunca nadie se queja, no encuentran la razón del porque lo deberían hacer. Viajan, viajan mucho, recogiendo lechugas podridas, zanahorias putrefactas y tomates muertos. La vida para ellos es fácil, aquellos frutos desabridos son la alfombra de las carreteras, l osaben bien, así que sus viajes, sus eternos viajes, son eternos círculos que erocionan el asfalto producto de los giros.

Las casas nunca cambian sus fachadas, ni los ciudadanos sus caras, estas son a imagen y semejanza de la estatua que los proteje, para ellos, la máxima ecuacion resuelta de la raza humana, el alimento de todos sus dias, su vestimenta y su calsado, son seres perdidos en la inmensidad de los trajes de la estátua.

Los singos son su idioma y el tiempo su aliado. Suben al mismo taxi que el reloj y conquistan las carreteras, olvidandose de los peajes y los animales que se cruzan. Están en lo suyo y solo buscan llegar hasta el final, teniendo la clara idea de que el final jamás los esperará. Pero son tercos, tercos como las maderas viejas.

A

2009-10-11T21:36:00.000-07:00

construllendo edificios en terrenos débiles,
en griteríos, chapusones y en alergias primaverales,
acompáñame,
agarra firme mis dedos y sumerjamosnos en la saliva de la gaviota,
en el plato del pescador, en la briza antecesora a la noche...

acariciemos a los perros del parque,
fumemos hierba y riamonos de la morfología de las nubes.
Comenzamos a ser profesionales de la vida en las tardes,
profesionales dentro de la poca luz, dentro del humo denzo que ambos somos partícipes.

Bañame con tus cabellos nunca engreidos y logra disfrazar los finales
con tortas horneadas en hornos de barro, con vibraciones sabor a golocinas de piña y con ojos rojos poco visibles, nadie perdonaría el deceso de un sol tan radiante.

Dibujemos y pintemos las paredes del a gran muralla china,
bailemos en la guitarra de Gardel y nademos en las lágrimas de Sor Tereza de Carcuta.
Somos dos, somos cien, somos quinientas las personas que participan del baile,
los acordes jamás darian marcha atráz, por el contrario, pisarian fuerte, muy fuerte, tan fuerte que tembaría la primavera y sus ramas, volverían como sicarios gratuitos, dispuestos a obtener sangre y colores frescos.

agarra mis dedos, toma mis orejas y utilizame como una tetera con agua caliente,
riega los jardines, rellena la taza y bebe el té tibio, que en la otra esquina, está el maldito personaje de los cuentos urbanos.

noche

2009-08-15T09:19:00.000-07:00

Como si fuera una roca frente al mar, el recuerdo de la romantica vendimia se hace presente en los emiferios que comandan la memoria dentro de mi cerebro.
Aquella excusa... los adjetivos tiernos y algodoneros, esos que lleve a ti cuando la luz de las ampolletas eran como el agua clara. Un beso. Dos, hasta cuatro talvéz, todo depende del primer desempeño o si aquellas lenguas entrelazadas sienten la adiccion de permanecer así, tal como el momento quizo: fundidas la una con la otra.

Roce pieles morenas, la sensacion de la coalicion entre pigmentos cutáneos, pigmentos nortinos y alejados.

Saber que cada milimetro de aquel manjar exótico es tuyo y gatea en tu plato, o engañarte y pensar que ilución/ambicion comandan un bote en un mar turbulento y lleno de brizas.

Una noche para dos a la espalda de retractores, poco tiempo para concretar líbidos poco entendidos.

Mi poesía, tonta, ignorante y poco artistíca, caía a borbotones sobre tu cabeza, empapandola, como si fuera ella y la última lluvia del sur de Chile. Poesía sensata. Poesía que a ratos, no encontraba la salida por mi boca, puesto que esta buscaba más que palabras. Boca hedonista y sincera.

¡Que espectáculo de palabras pintadas rojo sangre, esparcidas como ranas en un mundo bañado en exitante vino barato!

¡Que bailen los pasillos!, ¡que bailen una y otravez!, y que salgan a reclamar lo que es suyo. Al igual como lo haría yo, si no supiera de los pasados. (El pasado, que bella palabra en una mañana de sol, que complementaria palabra para tomar un baso de agua y mirarse al espejo).

Que baile aquél pasillo divorciado de la luz artificial, donde mi mano dio a luz a los ojos mas grandes que haya conocido una noche fria como esa. Aparte de ojos, poseían una caja de corazones bombeandose al cien porciento, un mar de labios enagenados y un par de penes listos para llevar las ideas a lo concreto...

Hay fue cuando supe que mis besos eran como la tierra.

Que caiga el reloj.

tomate

2009-07-15T17:44:00.001-07:00

La danza de las vinchucas
se instala en un carrusel de niñitas lloronas.
Los insectarios brazos al aire,
Cantando el himno de despedida.

Que la salven!
Que la salven!

Que sepa que la clemencia existe!
Ayúdalos tacaño inspector celestial,
No los abandones, no les permitas que la fruta se pudra…

te acabo de ver pasar aburrido fantasma

2009-07-15T17:36:00.001-07:00

Y el cerebro se va exprimiendo, como una manzana en una tela de seda
Comenzamos a irnos,
Muy despacio hacia el final:
A paso ligero, hoy me despido
Sucumbo ante la transacción de los sueños,
Ante la desarmada marcha de los momentos,
Ante los llamados, ante los sonidos.

Fantasmas oxidados
Ojos de arañas sangrientas,
Escupidas como el que escribe
En las manos de fuego de Lucifer …
Los que se armonicen los teclados,
En las guitarras sucias, en las tormentas multicolores.

Bienvenida luz roja

Este es el mejor lugar del mundo,
Dentro de la materia de mis ideas, lo palpable,
Lo tangible.
Sean agradablemente bienvenidos
Al desorden
El famoso concepto desorden…

Acordes punzantes inflamados
Como gargantas en invierno.
Hijos de blues, hijos de la saya
A donde vamos?
La última vez que hablamos
Terminamos tirados en el suelo,
Quedamos rompiendo las ventanas del arlequín.

picada

2009-07-06T02:06:00.001-07:00

Que lejos esta la ciudad y que lejos están los barcos que la adornan
El color de la vida ha cambiado de un celeste intenso a un frívolo gris sarro.

Hoy lamo las paredes de la caída,
Bebo una y otra vez la sopa hecha a base de metal,
Limpio mi frente y miro atrás,
Quizás porque es el único lugar al que pertenezco,
O porque todas las imágenes que plasme en las calles olor a pino chileno, en las casas ajenas, en los ojos de miles de personas ciegas, aun persisten en tener un aliento de vida, aun buscan estrechar su mano a cualquiera.

Esto de seguir sueños es como una cacería de piernas de caballos y de avestruces.
El frío va en busca de cualquiera, arremete y se va.

Imaginarme los abrazos y recordar las cosquillas que regalan.
Hablar de lo mismo con los árboles.
Ver ánimas en el viento helado que se pasea entre edificios depresivos y el hambre.

Echando a suerte a la vida, mirándola como es realmente, como es su verdadera trayectoria y como son las verdaderas caídas.

Reir, reir y reir.
Esperar, esperar, esperar a que el suelo llegue pronto.

que los veranos no pasen

2009-07-06T01:40:00.001-07:00

Que los veranos no pasen.

Que el sabor de la hierba quemada aún habite tímidamente en mi boca.

Que el alegre gusto de las cervezas frías, deje de bailar lejanas danzas entre el recuerdo de la espuma y la ebriedad.

Que no se marchen las noches tibias, giratorias, raras… las etílicas risas y los ruborizados ojos del sonámbulo verde.

Que vivan las manos concentradas, esas que jubilosas envolvían al último suspiro de planta sativa, aquellas que se concentrában entre amigos y tardes calmadas. Que vivan las sonrisas ensambladas con el llanto, las discusiones escépticas como de filósofos modernos; que viva el vino menstruado del sagrado útero del Señor Jesús.

Que los veranos no pasen.
Que los inviernos pasen
Que la tristeza pase.

2009-07-04T17:49:00.001-07:00

ultimamente me he puesto muy color rosa, matemos al culpable

poema

2009-07-02T17:44:00.000-07:00

La porcelana es tu piel
La que curiosamente examino detrás de todo.
La veo, la imagino y me la explico:
Es el algodón de las constelaciones
Es la cama del sonámbulo y el grito del mudo.
Aun en tu cara se percibe el tibio aroma de las sábanas
Y la incomprensión que tendrás de mis poemas
Que en este momento
Son un gajo de luz que penetra
Habilidoso de entre mares abrumados de cenizas estelares.

Soy testigo, voy, y huelo las flores
Que dejan tus piernas de leche materna
En el tibio asfalto del mediodía.
Tú presencia, es el sonido de miles de tambores africanos
Dentro de mi acordeón de costillas,
Golpeando duramente el cuero que los conforma,
Llegando a provocar la catarsis de toda una tribu.

A la lejanía me revuelco en tu pelo de paja suave,
De mar manso, de eterno vuelo del cóndor.

la historia

2009-06-22T21:29:00.001-07:00

Estilo: Narración en primera persona: Plano Interior.

Ya pasadas las 4:00 de la madrugada decidí entrar al primer bar que encontrara abierto en la fría noche que azotaba a la ciudad. Iba firme de pensamiento, pero mi vista y mis pasos eran torpes, más que mal era un borracho más conquistando las calles de una urbe sin penas ni glorias, un borracho codeándose con perros vagos, travestís en su oficio, balizas de policías y tristes drogos de esquina. Como un errante zombi, de solera en solera.
Después de mi turbulenta búsqueda, logré encontrarme con el destino que tenía aquella noche…mi putrefacto cuerpo yacía bajo el umbral del Cesar Bar, un conocido boliche de la ciudad de Antofagasta, donde mujeres con poca ropa bailan para el tosco deleite de empresarios, taxistas, proxenetas, vendedores de cocaína y también para ebrios como yo que buscan terminar bien la noche.

Entré, y el denso ambiente me tomó como prisionero. El humo de los cigarrillos se volvió un mar con olor a fiesta, el aroma a cerveza vieja era el elegante perfume francés que se esparcía por todo el local y las luces que cambiaban de verde a rosado y de azul a rojo aumentaban el mareo personal que llevaba varias horas jugando conmigo. Me esmeré en tomar la primera mesa que encontrara como apoyo para mi etílica situación, y
-torpemente- tomé asiento. En ese momento me sentí tan bien acompañado de un placer único y de un cariño que jamás le había tenido a una silla, esto se debía a la confianza y convicción que tenía: nadie ni nada me sacaría de esa mesa las próximas 3 horas.

Prendí un cigarrillo y fui un miembro más de los futuros casos de cáncer de pulmón en Chile. Llamé a cualquier mesera, no me importaba como fuera, si era sexy, gorda, chica, fea, peluda, o lesbiana, me daba igual, lo que yo andaba buscando era un poco de refugio y un par de copetes. La mesera llegó a tomarme el pedido, era una muchacha que debió haber bordeado los 19 años de edad, lo noté por el tamaño de sus senos, por como manejaba la situación con una mezcla entre coqueteo y profesionalismo, y por como su sensual cadena de oro colgaba libidinosamente de su casi perfecto cuello. Le pedí dos cervezas, una destapada y la otra no – esto era para que una de las dos cervezas no perdiera el gas. No tardó mucho en volver con las dos botellas. Sus ojos buscaban demostrarme que el Cesar Bar no era solamente un bar de bailarinas exóticas, si no que también podía llegar a ser un lugar donde atendían de buena forma a las tertulias integradas por hombres de raza beoda, la mísma que yo llevaba esa noche.

La primera botella me miraba con temor, pues ya la había devastado casi completa. Y la vista ya era un dúo de todo, de bailarinas, de meseras, de dedos y de ceniceros también, porque claramente el sabor y la necesidad de la cerveza también buscan victimas. Sin pensar en aumentar los casos de cáncer pulmonar, encendí otro cigarrillo y mis ojos hinchados por el efecto de la cebada fermentada era el argumento más verídico de que el licor viajaba por mis juveniles venas.

El show al parecer se ponía interesante, debí captarlo así por los gritos que escuche cuando mi cabeza sin ninguna razón miraba interesada los cordones de mis viejos zapatos. Los gritos provenían de la mesa que estaba unos metros más allá, donde un par de soldados adolescentes buscaban un lugar dondegastar su primer sueldo pagado por la prestigiosa institución que es el Ejercito de Chile o quizás solo buscaban embriagarse y olvidar las patadas propinadas por su queridísimo coronel.

Como en picada, a lo lejos, logré distinguir a un par de chicas que se besaban acaloradamente como si tuvieran la más segura convicción de que el mundo ya vive un apocalipsis. Se besaban, importándoles un rábano la opinión eclesiástica y conservadora que pudieran tener algunos, (pero esos “algunos” no son de ir a antros como en donde tenia mis nalgas acomodadas), sus manos angelicales se paseaban felices entre sus senos y cuando dejaban de hacer todos los tramites eróticos que un beso acalorado trae consigo, brindaban, en ese momento creí que por los buenos tiempos que se les aproximaban como pareja.

Ya con la segunda cerveza destapada comienzo a darme cuenta que la fiesta no ve su hora de término, que los narcotraficantes ahora son manada en los baños y que el humo ya terminó por reemplazar al aire limpio.

De pronto aparecen tres mujeres mas desnudas que nunca y comienzan a hacer lo que parecieran ser la sorpresa estelar de la noche, un topless del infierno, puesto que escalaban desprovistas de ropas unos pilares de unos 3 metros y ya en la punta de estos, volteaban, dejando su cabeza hacia abajo, haciendo y gritando a los espectadores proposiciones de índole sexual y sadomasoquista; tal vez no es un acto muy descomunal, pero para una cabeza asediada hace ya varias horas por el alcohol, resulta ser un acto increíble, mágico y deslumbrante.

La cerveza se iba vaciando lentamente mientras yo ya me consideraba parte del extasiado público. Al momento de recordar que estaba bebiendo desde una botella, la busco en la mesa y la veo moribunda y vacía en su máximo esplendor. Levanto la cabeza y el ataque que recibo es el olvido de todo lo que fue el baile… no recordaba si las bailarinas habían sido tres o cuatro, quizás fue una o dos, pero que importaba, el local ya estaba cerrando y era hora de irse, porque mañana sería un día largo de buen hombre, de buen padre y de buen esposo.

Desperté, y el viaje desde el Cesar Bar a mi casa fue una partícula de tiempo olvidada. Solo recuerdo que despertarte desnudo, con una resaca de los mil demonios y alado de mi esposa. Me levanté, oriné, me lavé los dientes y bajé a cocinar unos ricos panqueques para remediar todos los malos actos que quizás sin intención provoqué en mi llegada a casa.

Intenté ocultar mi brutal resaca y regalar una bonita sonrisa hedionda a fiesta, mujeres y a cigarrillos.

humano

2009-06-20T17:29:00.001-07:00

Me siento todas las tardes en las sillas elaboradas de plástico viejo de las sala de clase, procurando siempre tener un punto de vista (no hablo del mental ) hacia un lugar determinado que es donde la base de todo este texto rebosa su angelical trasero e inunda la imaginación de varios (incluido yo) con pensamientos e imágenes de carácter ofensivo para la iglesia, con poemas y con inmaculadas ideas románticas. Es ella la muchacha más apetecida y por consiguiente la chica más alejada de hombres como yo. Es de esa especie de mujeres que saben que cuando aparecen en escena todo cambia y el mundo gira entorno a ella, aquellas que en lo más escondido de su ser, aunque digan que no dicen: que si no hay auto no hay ni siquiera mirada. Pero que mas dá, está hay, sentada y sonriendo juntos a sus compañeritos de curso, porque ese tipo de mujeres no tienen amigos de un día para otro, en el caso que llegue a tener amigos nuevos los requisitos primarios son que deben tener una buena chequera, colecciones interminables de tarjetas de crédito, un auto (de arriba de 10 millones) que las lleve a playas lejanas y una cabaña en algún lugar. ¿Qué sería del conocimiento sin prejuicios?

Pasa el tiempo y siento que mis ojos de a poco se escapan de las corneas, al mas puro estilo de esa escena donde la Mascara está todo caliente con la bailarina en un cabaret. No, no es para tanto, pero si, no puedo negar que abuso de la mirada, la violo con mi mirada, la apuñalo mil y dos veces con mi mirada de cuatro ojos. Pero hay estoy, en mi pequeño mundo bañado con aguas de vino tinto barato, contemplando como suricata el de ella, en donde navegan yates en mares de rones caros y cervezas Corona.
A ratos desde mi imaginación nacen las ganas de ir con la misma cara matutina de siempre y decirle: “Se mi polola porfa, hazlo de buena onda no mas”, pero cuando termino de imaginar aquel osado diálogo me rio dentro de mi mismo, deber ser porque cuando comienzo a imaginar que pasaría, se me vienen al craneo pensamientos como: que revuelos causaría o que tan respetado sería por mis pares al estar paseándome con una mujer tan tan tan tan “sueño americano”. Que tonto.

como lombrices bajo mis pies.

2009-06-20T16:34:00.000-07:00

El único buen compañero que logré encontrar en esta fría y lúcida tarde de invierno fue el sonido del televisor que está abajo, en el comedor. No hay drogas, por lo tanto la tarde nublada se torna aún más gris y más similar a una amenaza celestial. El fiel compañero sonido me habla de sus problemas en el medio oriente, de sus cómicos amigos candidatos y de su temperamental yunta Ominami, me cuenta de las crisis, de guerras que solo entienden los empresarios y los dueños de países. Digo: es fiel porque es un afectuoso y respetuoso, compañero que está en las buenas y en las malas, bebe el té caliente de la señora Maria con migo, se queja mentalmente del pan frió y de las viejas torrejas de queso que este tiene y que debemo comer, se ríe de lo patético que puede llegar a ser los movimientos naturales del ser humano jajaja. Hay ratos que el televisor se ve reducido debido a conversaciones de post apareamientos, embarazos, gente que no conocemos ni el ni yo, con palabras y conversaciones sin ningún tipo de objetivo el cual debería ser el de cambiar un poquitito el mundo y por ende el tema de conversación de mi amigo televisor. Pasado el corto tramite de tomar la 11, abandono el comedor de la casa y la buena compañía ( la del televisor, claro). Me preparo para subir torpemente la escalera con el estomago socialmente lleno y una falaz sonrisita. Abro la puerta. Y me topo con un enorme ventanal que detrás de este, postrada en una cama, se encuentra una semi cadáver, una anciana que tiene una pata afuera y otra adentro del patio de los callaos,. La miro entre el vidrio y las cortinas. Abro un poco mas los ojos, la veo clara pero su cara anda devastada por las arrugas, y en su cara – especialmente en sus ojos y boca- se dibuja un gesto que a gritos dicedice: “porfavor quiero morir” o “que daría por un último polvo”, pero lamentablemente esos sollozantes deseos (los cuales no puede expresar debido a que al parecer se le olvido como hablar producto de estas enfermedades seniles que son tan horribles), se ven empañados con estruendoso “Hola abuelita, como está?” provenientes de sus torpes y modales nietas que con un pelo liso, elegantes botas y un olor a colonias artificiales buscan ser reconocidas por los trajinados ojos de la pronta muertita. Pobre anciana, en algunos casos me gustaría ser la muerte, digo, vestirme con una capucha negra y llevar empuñada una oz y entablar una conversación necesaria con tan pobre mujer o ser Frank Sinatra y cantarle al oído todas esas canciones que la excitaban y la volvían loca en su lejaaaaaaana juventud, triste es que ya no escuche consecuencia de su sordera. Pobre. Subo la escalera (torpemente, obvio)...

Si siguiera contando la historia escribiría: subo la escalera, miro un poco hacia el cerro, la a casa del pechuga, luego y pienso en que pasaría si yo anduviera con tal o tal mina, me darían ganas de fumar cualquier cosa que me vuele por un rato, pensaría en la gran paja que me da ir a la Universidad…y eso, no es muy interesante, pero lo interesante en todo este submundo que debo engullirme todos los días en la casa de los García -así creo que es el apellido del Gran Jefe de acá y debido a que es un país machista digamos: que es el apellido de la familia - , ese submundo de el misterioso universo de la Señora Maria (dueña de casa) que en una caminata con el cerebro infectado de planta apodé : “Doña Treme”, esa señora de contextura gruesa (por no decir guatona culiá) que aparece en las páginas de el histórico Condorito. Misteriosa, ya que su cara de oso triste y cansado de jugar con la miel, nunca refleja emociones, en esos ojos chinos asimilados a vaginas juveniles es imposible encontrar una pupila que acuse tus movimientos o que abogue por una buena conducta de casa seria, pero habla y se ríe de las imbecilidades, me habla de sus viajes a mi ciudad, de que debo cuidar mis cosas, ordenar mi cuarto y de cualquier wea que la aflija en el momento y que deba contárselo a alguien.
Asi es, los dias pasan lentos en la casa donde arriendo una pequeña pieza en el segundo piso.
Los mementos de mayor interferencia en el ambiente son cuando llega la hija menor que debe tener alrededor de 20 años, esta casada y espera a su primogenito argumento que salpica la casa de gritos, risas y emociones conceptuales. El primogénito ya tiene nombre, es orgullo familiar y ya es adorado por todos en esta casa menos menos por la moribunda abuela a la cual dia y tarde la bombardean con avisos de el crecimiento de la guata de la feliz futura mama y ella en su cómoda pero poca democrática postura en la cama, pone la misma cara desesperanzadoras que lleva siempre, esa que les comenté, esas que dice “por favor pelá, llévame”.
Haciendo al ojo un analizis porcentual de los temas de conversación de la muchacha, un 95% de sus palabreos son: me han crecido las pechugas, de tal tamaño está mi gusano, mi bebeeeeeeee, y de sus visitas al ginecólogo, y el otro 5% son temas que abordan: familia, amigos, centro y trámites que le salen mal.

Podría seguir y seguir escribiendo mis captaciones, pero esta peculiar historia de una familia común y corriente que habita en una casa en algún lugar del gran Antogafasta podría pasar a ser parte de sus vidas, una especia de guión de la mejor telenovela brasileña de los últimos tiempos, o tal vez el gatillo que catapulte mi salida de este escritorio.

paisaje

2009-06-09T20:17:00.000-07:00

Si pudiera llevar
un paisaje costero de invierno en la billetera
como la droga que se consume placenteramente en baños de bares de mala muerte, lo haría.
describiría y saboriaría el cielo plomo como chalecas de abuelos, esos tipos de abuelos que ven como pasan sus largos dias sentados en una banca de maderos viejos afuera de sus casas.
El cielo plomo, como la vista interior de un ciego melancólico y esperanzado con la resaca de su viejo amor; acompañado de un puñado gaviotas risueñas que parecieran que estrepitosamente fueron lanzadas para dar la impresion de un paisaje triste pero penetrante en las retinas de los transuntes.

3 dimenciones: Gaviotas, de fondo toscos barcos pesqueros y más atrás la muestra de la mega conquista del mar, barcos capaces de albergar la poblacion de un pueblito al interior de cualquier ciudad.

El viento, ágil como gepardos enervados, capaces de helar la punta de tu nariz sin ningún asco y con la clara obstinacion de hacer recordar antiguos amores, antiguos deseos, antiguas peleas y antiguas visiones, porque viento hay para todos como sensasiones también...

En mi billetera llevaría el paisaje momentaneo, el invierno enchapado en un par de metros, en un poco de costa erocionada por la explotacion del hombre, en gaviotas húmedas y el olor a petróleo viejo mezclado con el olor de las añejas agallas de los congrios que adornan la caleta que está un poco más allá.

cuasi delito de reporteo

2009-06-02T21:53:00.001-07:00

Para comenzar el “reporteo” a eso de las 3:25, Jorge hace parar la micro Nº 4 y le pregunta al micrero si su enorme vehiculo pasa por el Mercado y este responde con un seguro y conciso: Sí. (ese que da la impresión de que siente una especie de orgullo por su recorrido)
Jorge se sube con una fe que mueve montañas y con la fiel compañía de su mp3. Tomó asiento en la antepenúltima corrida de sillas –que por lo demás eran bastante cómodas-y comenzó a echar un pintoresco y musical vistazo por la ventana.
El objetivo era llegar al lugar de trabajo de su otro compañero, Enzo, quien se desempeña como garzón en el Restorán de su padre “Los Tres Parrilleros”, regalando una cínica pero gentíl sonrisa a cada comensal que ciegamente guiado por el olfato se posara su trasero en las sillas de este local; especializado en la cocina y venta de pollitos asados, papas fritas y una variada gama de platos al paso.
Dormía, gozaba de una cómoda siesta y estaba a un segundo de alcanzar el quinto sueño en un colchón inflable pero defectuoso que le compro a tan solo $2000 a un anciano vendedor que ronda por la calle José Santos Ossa. La idea de la compra, era que sus tardes fueran amenas y relajadas en su lugar de labores. Hasta que llegó Jorge, y despertó a Enzo que se había apoderado de el tercer piso del restaurante”, haí yacía, y Jorge lo despertó con un estruendoso: “oye weon tenemos que ir a hacer el trabajo de foto”. Llamado al cual Enzo estrepitosamente dijo “ya, si, si…vamos”. Tomaron sus mochilas y fueron solamente apañados con un entusiasmo y una cámara de aficionado (dos amigos que no fallan) en el bolsillo, sabiendo que la tarea era difícil.
Debían llegar a la Cárcel de Antofagasta, e intentar conseguir relatos de los gendarmes que custodiaban la puerta cual leona vigila a sus crías, acerca del suceso que estremeció al recinto penitenciario, la cinematográfica fuga de dos reos de 19 años que escaparon en el horario de visita –muy inteligentes por lo demás-, al momento en que los guardianes los divisaron, tuvieron que guardar sus armas de disuasión, debido a que en ese mismo momento era el horario de visita dominical, y estaban todas esas madres que se apuñalan día y noche hasta el día de su muerte por la “inocente caída” de sus hijos en las manos del pérfido Satanás y preguntándose ¿Qué habré hecho mal?.
Así fue, uno de los reos identificado con las siglas J.I.I con domicilio en Valparaíso, fue capturado en las inmediaciones del recinto en plena escapatoria, digna de serial estadounidense de policías adictos a las rosquillas. Mientras que el otro ingeniero del escape fue raudo, (una especie de fusión superheroica entre flash, spiderman y hulk) escaló un muro de 5 metros de altura, se subió a un colectivo y no se supo nada más de él hasta pasadas 2 semanas, donde lo encontraron más escondido que Bin Laden en la población 18 de Septiembre, ubicada en la salida norte de Antofagasta camino a la vecina ciudad de Calama.

Al momento de llegar al recinto penitenciario los jóvenes estudiantes con temor a alguna queja del personal de gendarmería que se encontraba en la puerta vigilando como buitres, tomamos la primera foto, desde un enfoque incomodo producto de la mala posición que debían adoptar para no ser sorprendidos in fraganti capturando imágenes de la fachada de la cárcel. Fue el turno de Enzo de sacar la siguiente foto –tan solo querían fotos de la fachada- en el momento en que aprieta el botón para registrar el momento… desde afrente, como una ráfaga de viento helado se escucha una voz de machotorturamujeres: ”Oye, no podis sacar fotos” y Jorge en ese mismo momento pensó: “una vez más, y me borran las fotos a puros golpes”, pero Enzo con mas cautela respondió: “A…¿no se pude?”. Entonces cruzaron para conocer explicaciones.

En un repentino momento Enzo comienza a hablar con el gendarme que nos había gritado la advertencia, la que sin piedad tornó al osado reporteo, una odisea casi imposible. El periodista le pregunta acerca del suceso que querían tratar con ellos, el de los reos prófugos, Él les responde de una manera muy gentil; dice “no, no se na’, ese día no estaba acá”, hasta que fue sorprendido por los demás sociabilizando con el enemigo… el buen amigo gendarme al darse cuenta de que venían sus homólogos, cambia de posición los músculos de la cara, volviéndola seria y fría respondiendo de mala manera: “anda a preguntar a portería”. Los jóvenes e inexpertos reporteros fueron a hablar obstinados con quien supuestamente fuera el jefe de los gendarmes de la puerta; impresión que tuvieron simplemente por su atuendo: una cara de chupamedias, un cuerpo robusto, el pelo perfectamente cortado y peinado con gel, su gorro de jefe de organismos uniformados y su notable actitud de perfecto idiota. Le preguntaron si sabían algo acerca de aquel fatídico suceso para Gendarmería de Chile – porque si que les dolió en el alma – ocurrido aquel 17 de Mayo, la respuesta no se dio con palabras si no con una ensalada de miradas entre los gendarmes que estaban en la puerta vigilándonos (pensando en el fondo de su subconsciente que podríamos ser agentes de subversión en la cárcel), no sabían a que obedecer, si a su razón y a su verdad o a la verdad y razón impuesta por el coronel que estaba a cargo del recinto.
El regordete respondió: “esa información solo se la puede dar Mi Coronel”, demostrando él y los demás gendarmes con su cara desfigurada, que ellos habían presenciado el acto, que ellos fueron los que no dispararon, que mejores testigos oculares que ellos no se podrían encontrar en toda la Segunda Región; insistieron, llegándoles en bandeja la misma respuesta, volvieron a insistir y fue lo mismo.

Decidieron desistir de su magnánima idea conformándose con fotografiar los alrededores del recinto penitenciario, para constatar en su supuesto reporteo cuales fueron las calles utilizadas por el prófugo para conocer su tan diseñado y preciado escape a la libertad. Pero al fotografiar eran constantemente vigilados por el personal de seguridad de la cárcel (asimilados a buitres) y muy bien equipados con radios, evidentemente Enzo y Jorge habían sido identificados y la orden del regordete para todos los gendarmes de las torres de vigilancia era que: no podían fotografiar ni siquiera a las inmensas murallas color chicle de menta chupado…mascado y gastado que desequilibran la fotografía.

2009-05-26T18:50:00.001-07:00

sería como caer,
hundirse en el mas profundo espectro de buenaventura.
Sería como raspar el suelo con la lengua, persinarse
y recordar a madres, padres, hermanos y abuelos.
Sería como la eterna noche junto al amor de la vida,
como sonreir con ojos inflamados en lagrimas.
Algo así como comer la penultima uva del racimo y no seguir con la siguiente.
Sería como conocer que hay despues de morir.

Así sería hablarte del mundo interior.

comida japoneza

2009-05-26T18:32:00.000-07:00

Hace varias semanas vengo percibiendo tu rastro como algo totalmente lejano y poco cuerdo.
el resplandor de una piel blanca y ese mismo resplandor que alumbra mis mas intimas tacticas de amor.
Una ventana
Que sea la vocera de mis palabras las que,
complejamente he ideado para tu deleite.

Con mi entusiasmo, sería capaz de deslizarme por la piel regalada celosamente por pachamama.
Liza como platos de porcelana.

El interez de formar un coro de campanas de catedral
para celebrar una presencia tan agena a mi como un ramo de flores, va con su allegro por doquier, contando hsitorias, leyendas, mitos y mentiras.

La piel blanca de tus manos y el oscuro color de mis cefaleas.

vista

2009-05-26T18:21:00.000-07:00

En un mundo donde todo gira entorno a apariencias, nos vamos quedando afuera. Se podría decir, una especie de seres aleatorios, humanos no tan humanos, evidenciencias claras de un subdesarrollo social. Pero aquí estamos, alentandonos a nosotros mismos a tratar de captar experiencias para poder sobrellevar este mundo ageno. Transformado.
A donde habra que llegar, mejor dicho, donde habremos de llegar si masticamos chicle con la boca abierta y fumando cigarros baratos; lo más probable esque a ningun lado.
Que ubiera sucedido si el hombre fuera libre, si el mudno fuera libre de apariencias y de malos juicios. Tal vez (no me arriesgo a apostar) andaríamos como payasos, cebras, como actores del mejor teatro de Paris, como perros que se olfatean para relacionarse; no es una apuesta demasiado radical, es mas bien el hombre desnudo, donde sus experiencias serían interactuar deuna manera distinta, quizas hasta mas sutil.
En este mundo donde si no vas de corbata eres un simio mas, deberíamos cambiar las cartas, revertir resultados y demostrar que los simios son los habitantes de esta realidad, los que trepan en la selva de cemento, los que sin piedad acaparan camaras, la atencion, lo sublime de los primates empaquetados.

hombres negros

2009-05-16T10:31:00.001-07:00

no te podría negar que la sociedad de tripas bajo mi panza pide a gritos un suculento plato de comida china, un pan con tomate, queso y mucho oregano, calentado ambiciosamente en el microonda, el cual, pertenecia con mucho orgullo a mi abuelita(q.e.p.d)y que hoy en dia, es muy mal mirado por ser grande, tosco y antiguo.
El submundo del hambre va por la calle. Se pasea inexplorado, poco reconocido y a mares de distancia de una comprension humana urbana clase media. Peeeero a la vuelta del globo el submundo del hambre es cara reconocida, pancartas con su nombre y su estampa de fino caballero, de lujoso y lujurioso. A la vuelta del globo aquel submundo se torna una bestia de los mil demonios. Peor, peor que cualquier pensiamiento psicopata, maniaco, asesino a sangre fría. Con sus manos enchapadas en anillos, selecciona a sus pares y les ofrece una mascara (muy bonita por lo demas) para que no se le reconozca en los alrrededores del norte.
no te podría negar que ... se me quito el hambre.

2009-05-13T18:03:00.001-07:00

Musa de los siente mares,
Maldita sea la forma como me llevas a tus pasivos encantos de final de primavera.
Puedo imaginar tu cara asomada ala ventana,
Sonriendo de vez encunado,
un ultravioleta coqueteo.

2009-05-13T18:01:00.000-07:00

El vaivén de las ballenas cerebrales
La sonrisa muda jajaja
Reflejos tortugasticos
Un pastel musical tras las orejas,
Bailando enla misma silla,
Y con una cara de maniaco
Explicar la situación de mi alrededor.

2009-05-13T17:59:00.000-07:00

Todo comenzó cuando el se atormento con esa melodía perversa que le traía deseos de una ahorca amarrada a un ventilador.
Su mundo de burbujas intrépidas,
Gracia de los miles de cielos,
Porque que hoy, patinan frente a tus senos
Magnánimos, amantes y gavilladores de locuras.
La caverna retumbaba con el canto triste del mal engendro,
Gemidos, angustias y crueles penas bajo el descocido de su pantalón barato.
Hay va,
Sumergido,
En el ultimo vaso de cerveza caliente que encontro para beber,
Va semejante a un perro triste, a un catastrofico cadáver de carretera.
Como cambiaria el mundo sin sus llantos

2009-05-05T16:03:00.003-07:00

"Lo dificil que es amar una figura deforme", eso es lo innentendible para el resto y para mi.

2009-02-23T07:06:00.001-08:00

prendi el televisor y se pronostico para el pintoresco litoral una poderosa lluvia de "ternura patética".
Me llovió sobremojado
debo reconocerlo,
pero mientras todo esto pasaba
al otro lado del mundo
mis hermanos eran victima de un desquiciado sistema monetario.
Hay Dios tu y tus reverendos.

2009-02-23T07:05:00.000-08:00

con la esperanza de que las manos de alguna mujer de ensueño
fueran la cama alimentada de petalos de rosa,
aquella que amortiguara la caida
al siguiente nivel

simple

2009-02-23T07:04:00.000-08:00

apareció tras la montaña costera, el dedo mas grande jamás visto por alguna nación. En sus uñas llevaba toda una desicion de terminar con toda la estirpe de un par de simios biblicos.
todos los testigos
tomando
su
mejor caipiriña
y
observando como aquel monumental dedo sorteaba las nubes

se escucho estrepitosamente detrás de los vomitos del cuarto hijo ebrio de la dinastia Ching:
¡ALELUYA DIOS ME SALVE, BENDITO SEA JUAN BAUTISTA!

DESPRECIO

2008-11-11T17:42:00.000-08:00

Poco me importas, ¿la verdad? casi nada. Hemos muerto en el accidente (si, que pena), nuestras almas solas, muyy solitas toman caminos distintos.
Fuimos y fuimos muy de verdad en algun tiempo, eso es imposible e inhumano negarlo, había todo lo que algo debía tener. Hoy te margino y me marginas, por resultado nos marginamos en el campo de tiroteo en el cual participan muchos ancianos y muchos ansestros fanaticos de los químicos. Decía, estamos muertos y muertas, pretérito de vivos, destino del presente y el futuro.
No me apeno, no, más bien reflecciono y me río de lo cuan pasajero fué el video casset que le mostramos a aquel al triangulo de hierba y a los acogedores árboles que este tenía.
Pero la pregunta recae en las palabras y las letras de este texto de vision certera hacia tí, ¿porque lo escribo?, algo debe ocurrir, algo debe ocurrir que deja mis manos a temperatura ambiente y calientitas para llevarte al exilio.

PROCESOS PARA LLEGAR A SER EL PRESIDENTE O EL REY DE LA ROMA

2008-11-05T17:47:00.000-08:00

Me dibuje parecido a un zombi.
Medio muerto
Medio v a c i o.
Un zombi levantado no de un cementerio,
Sino de una sociedad de cadáveres almidonados.
Me pinté parecido a un zombi
Medio blanco
Medio negro
Medio sepia
“Clandestino” dice mi carnet
Y “loco” me gritan las bocinas.
Amigo siempre de las rocas y los árboles.
Zombi empleado de ellos,
Soy abono y palabra…
Medio triste
Medio vivo

2008-08-21T19:27:00.001-07:00

no hablar de nada o tener sucesivas vidas para hablar de todo

anoche

2008-08-01T20:00:00.000-07:00

el ambiente es el siguiente:
musica de fondo.
el viejo oeste y sus casas de carton.
Un caballo bebiendo el agua fria de el atardecer,
hay es donde vino a parar mi cadaver
armientos al viento ...
malas noticias john! recuerdos de viejas jugarretas
carrozas, carretas y corajes
kilometrajes y kilometrajes nesestiaria
un alma gris . gheigvbofhñkdgci

Magister en esperas

2008-07-31T19:35:00.000-07:00

y aparte de la drogadiccion
la moda hoy es amarse,
como si el epocalipsis,el TEMIDO apocalipsis
estuviera esperandolos detrás de la cortina
de su pieza
impregnada de olores
secretos y confusos;
creyendose el cuentito medieval
y de los cantantes del canal del corazon...

no soy amado por nadie, es cierto,
vivo facilmente como un ermitaño cualquiera
el cual pertence a un partido politico.

oveja

2008-07-31T19:32:00.000-07:00

oveja
sueño dorado
humilde como un algodon
desde lo lejos
se escucha tu voz
cual Goliat gimiendo de dolor.

oveja
simple como la pluma al viento
apenada como un fideo
salada, totalmente asimilada
a un cerro de proporciones
angustiantes
delirantes
agobiantes
estropajosas

oveja
de lana
amiga de las abuelas
amiga de la magia

baura

2008-07-31T19:27:00.000-07:00

Alrrededor de las dies de la cheNO paso por la puerta
encapuchado con un plastico negro como el futuro

biografia

2008-07-31T19:19:00.000-07:00

soy el moribundo de la historia que acaba de contar el mudo del pueblo.
Pero comenzé siendo una pequeñisima particula de una sombra,
crecí, si señores, crecí
y me transforme en las notas de una guitarra en proceso de des-afinacion.
Terminé
por colocarme detrás de las rocas y siendo felizmente parte de la nada

Hay no mas queda

2008-07-31T19:15:00.001-07:00

Si los sentimientos fueran colores,
me declaro completamente daltónico...

Alumbrado Público

2008-07-31T18:38:00.000-07:00

hace no mucho tiempo
encontre una boca que se teñía de morado
al igual que la mia, igual que la mia (muy raro).
hace no mucho tiempo
descubri que hay mas de de tres palabras,
ya no son tres, si no que cientos de miles de ellas,
hace no mucho tiempo
el mar fue testigo de una hasaña
hace no mucho tiempo
hay alumbrado público dentro
de
mi
cabe
za

de lado

2008-07-28T18:44:00.000-07:00

Que manera mas estupidasensata tengo para mostrarme en el televisor.
Canal 17

Oye

2008-07-23T18:06:00.000-07:00

Que mas dá como se hallan enrredado nuestras risas
Que mas dá como empezo el acalorado baile de nuestras palabras
Que mas dá como el tiempo se hiso cargo de nosotros
Que mas dá si el pasado nos pesa o nos sonrie

Simplemente somos y estamos aqui

no bailes

2008-07-17T17:06:00.000-07:00

Ya no voy a esperarte con las ancias que me regalaban tus palabras.
Cierraré las puertas y las ventanas con docientosmil candados de plata para que nisiquiera una cuota tuya embriague a toda la ciudad.
Pero gané un par de amigos llamados kilómentros, y son más de cien, te explico, mi idea es ponerlos en fila, por mi que se triplicasen
No vuelvas, la intencion era que aparecieras como un ángel de caramelo, pero anda
sigue pisando las tablas, los cerros y cuerpos agenos.
No vuelvas antaña caricia mia, no vuelvas.

Chorritos de Luna

2008-07-16T23:58:00.000-07:00

Un chorrito de la luna te mojo los labios mujer con ojos de prado, y las luces en la carretera no esperaban para poder verte desnuda, como un feto testigo primerizo de la luz de la sala de parto. Lo que es yo, espero el descuido de quien sea para escabuyirme del dolor que me aflije al saber que mis tempestades no desapareceran hasta el dia en que mi casa termine siendo una caja de madera angosta y larga como la vida de una tortuga.

Un chorrito de luna salpicó en tus ojos y los terminó transformando en los faroles del infierno, esos que alumbraban la avenida Alastor que al final daba con el domicilio de Satanas, el padre de los peos ediondos, de la comida chatarra y de las poesias. Los faroles del infierno hechos a base de una luna revalsada de verguenza porque las estrellas, lograron verle su pequeño trasero empañado en crateres y la risa de estas, para que les cuento se escucho hasta el subterraneo que tiene la casa de Satanas en el mismisimo infierno, carcajadas y carjadas de estrellas burlescas.

Un chorrito de luna fue testigo de mi hazaña.

esternocleidomastoideo

2008-05-22T19:24:00.000-07:00

-no me des más besos, no me lavo los dientes hace dias...
¿besarias a un muchachote que tiene un dragon en la boca ?

- ¿quien te besaría a ti?

- quieres que te responda bella doncella?

- si, porfavor...

- Judas.

peo

2008-05-22T19:18:00.000-07:00

Los muertos ya no bailan el cha cha cha, ¡y es facil saber porque! los tiempo son nuevos y nisiqiera se les ha quitado el plastico protector. Dame un café cargado y con trez de azucar mira que el televisor no espera a nadie y yo no sere su puta escepsion.

donde, donde?

2008-05-22T19:05:00.000-07:00

Hace ya mucho tiempo que no se nada de mi, mi enorme trasero esta extraviado en saturno y mis lentes pisados por una estampida de ciguañas ambrientas y desididas a parar sus atividades porque la caca de los bebes que transportaban era muy edionda y además por su exesivo sobrepeso que les produjo un lumbago crónico.
no se nada de mi, las hormigas de mi mesa se comieron mis pies y a la hora estaban con convulciones y anomalias congenitas. Y si fui raptado por marcianos? o por los mexicanos? o por los marxistas ? o por le opus day?, esos qe creeen que el fin del mundo es todos los dias ( creo qe tienen razon ) y se torturan para sentir lo mismo que sintio un arabe barbon?.
O quizas al momento de nacer me mataron por nno ser lo que esperaba el mundo o por el simple hecho de ser un futuro perdedor que come sopas de hasta tres litros en el extrangero y que habla de la vida sin haberla vivido.

Lo mas probable esque este sentado en un bosque de luces, tan frio como el refirgerador, epserando que alguien llame al telefono o diga que mi barriga es sexy. Creo que tengo para rato antes de encontrarme.

deseo

2008-05-22T19:03:00.000-07:00

me gustan las mujeres con tres tetas y dos bocas para que me besen dos veces, y con tres tetas porque si algun dia estoy ebrio vere seis y será mejor...mucho mejor.

en un tiempo lejano...

2008-04-07T19:48:00.000-07:00

Hubo un dia donde yo escribia sin pensar, en el fondo alguien mee decia que solo debia escribir sin que nada me importara, me decia que regalara versos a las personas que sacudieran mi corazon; yo solia escrir señores, solia sanar mis heridas con letras afloradas. Para ella habían cientos, miles de ideas y de pensamientos impuros, incorrecots, enamoradizos, fugazes, esperansadores, que me llenaban los ojos de arboles, flores, pajaros cantores, pero por mi torpe escritura, nunca los lleve a cabo.
Ahora veo como pasan mis propios dias frente a mis propios ojos, algunos corren a tomar la micro que los dejaría en el siguiente paradero lo más lejos de aquiposible, hay otros que se marchan con su maleta para no volver jamás con la certeza de mas alla de mi vista hay mejores lugares y asi sucesivamente, se marchan sin pagar ningun tipo de peaje y sin recurrir a los coyotes. Tengo la pasiencia y el tiempo para contemplar como se alejan de mi.
Estoy sepultado bajo tierra, dentro de un cajon de pino mordiendo una mordaza para que no me escuche nadie, estoy muerto y no seré un zombie, solo seré lo que la erocion del tiempo desee.
Algun dia fuí un esplendoroso mal escritor que a su lado tenia la unica fans uqe todo le encantaba, pero el descuido la alejo y quizas en que letra del enorme abecedario estara.
Adiós a a mis dias, Adios a el sonido del silencio.

enamorados en el campo de flores

2008-03-25T21:07:00.000-07:00

Él te esperaba cada dia con una sonrisa mas grande. llegaste hacia el, estiró su mano y te invito a bailar el siguiente vals peruano cuyo sonido provenia de una cantinta cualquiera.
Pero primero, te abrazo; durante cuatro años estuvo mirandote y esperandote desde las alturas y deseando tener nuevamente tu pelo, tus manos, tu olor a mujer nueva.
Te mira feliz, no estaba así desde el nacimiento de su primer hijo o el dia en que se vió rodeado de la inmensidad de lo eterno, y hoy esta solo para ti, los dos solos como la primera noche de amor, como la ultima noche bajo el mismo techo. Él te espero cuatro largos años para verte brillante como el dia en que sus ojos te tocaron y quemaron tu piel de via lactea por completa.

Estan los dos, enrredados como algas en el fondo del mar bailando hasta que el sol los salude y los acuse de blasfemia.

Para Ester Uberlinda Cabezas.

proyecto paragua 2008

2008-03-13T18:53:00.000-07:00

como escribirte
sin siquiera saber tu apellido
o la ortografia de tu nombre.
solo conosco tu etica y tu conviccion
lo unico que se es que eres la vegetariana del pueblo,
la enfermera de los cuadrupedos desvalidos.

Quiero dias.
cada dedo de la pequeña mano es un dia
que deberiamos desnudar nuestras almas
y saber quienes somos.
quizas despues de eso,
deberias salir con un paragua a bailar a la calle
paraguas ? si digo paragua... la razon?
te lloverian "poemas" del cielo hahahaha poemas ...claro

caeremos a lo mas profundo